Вы растете, мой маленький принц. Это очень просто,
слишком правильно - невероятно и так светло.
Вы давно не младенец уже, и, увы, не подросток.
Я боюсь за вас, но у меня не осталось слов,
чтобы вновь говорить о падении цен на взлеты,
предсказать вам успех, из колоды достав туза,
я – не Та, мой кудрявый малыш – я десятый, сотый
по пути в никуда попадающийся вокзал. 
Вы взрослеете, ангел мой. Это уже заметно.
Вы поймете, - быть может,  - позже, зачем я вам
говорила о змеях, о лисах, о тех планетах,
на которых все одинаково – трын-трава 
все слова ваши, все ваши песни тамошним зайцам, 
дуракам и фонарщикам. Принц мой, рога трубят.
Вы совсем уже взрослый ребенок. Пора прощаться
и прощать. Вы давно уже выросли из себя -
предыдущего, как вырастают из тихих сказок,
из серебряных грёз и нелепых детских обид.
Я – стекляшка, мой милый, пустая холодная ваза.
Вы не стали цветком во мне… Знаете – так хрипит,
умирая, старик, что когда-то был юн и весел,
так дичает мой садик,  так зарастает плющом
та беседка, в которой мы спели немало песен,
и в которой теперь ни одной уже не споем.
Я прощаюсь с вами. Идите, мой глупый мальчик,
уходите в закат мой  – рассвет мой давно погиб.
Я вам вслед посмотрю глазами усталой клячи,
вам желая удачи… прощая вам все долги.