...И была поляна. И было счастье:
Облако моих черных волос на груди...и его песня...
Думали - Люди. Думали - никто не властен.
Но пришла в Лаан Гэлломэ Война. И Смерть с ней вместе.

Суула - Свирели вздох - весенней травы шепот.
Мелодии ветер вторит, играя в листьях.
И была безмятежность. Покой. Радость.
В медовых тонах лета цвела наша юность...

И был День Ирисов. И все - почти - светло-прекрасны.
Немногие в темных одеждах. Лишь те, что Видят.
Отблеск костра на лицо твоё, мэлтайрэ фьелла!
Решено. Остаемся. Умереть. Вместе.
Через вздох каждое слово - ты Видишь. И я. Тоже.

Но эта - третья ночь - она наша! Мы еще здесь.
В мире. Гэллаис, мэлло. Ахэнэ...
Будет боль. На двоих одна. Элхэ. Никак иначе.
Тано - не просто слово. Тэннэ - больше, чем узы.

Не успеть, мэл кори. Не обвенчаться.
Никто не свяжет Пути. Теперь - не время.
Элленор. Мэй антъе къелла. Обещаю помнить.
Пурпурный вереск снова поможет узнать друг друга.

Другая рука выведет эти строки. И не тай-ан.
Тонкие, "не-творца" пальцы скользнут по бумаге.
Но карандаш в ладошку вложит Память.
Та, что оживет. Над которой, уж точно, никто не властен.

И не будет рифмы. Слова - потоком.
Память выльется водопадом фраз в ту, её душу.
Заклинаю: дописанный стих - с тобой меллто, новая встреча.
Заклятье Любви никто и вовек не изменит.

Узнай меня по рунам, памяти, нашим портретам,
Тем, что едва-едва помня, мы старались представить.