- Н-ну я-я и г-г-г...Г-говорю, что Ув-веров-вашие оп-пять...это...н-новый храм от-тгрохали. Н-на...г-где раньше почт-тамт был... - Голос Краба, Электрика трескается и разламывается, слушать его не представляется никакой возможности. Но, вдруг этот подагрический дряхлый киборг что-нибудь дельное расскажет, больше у меня тут знакомых нет.
Мы на складе. Огромный ангар, впору самолёты парковать. Однако, здесь лишь высоченные стеллажи, протяжённостью на многие десятки метров, уставленные разного рода едой. Вверху - паутина стальных балок, ажурное ветвление перекрытий, с которых свисают мощные лампы дневного света.
И везде, жадно набивая рюкзаки и карманы, снуют мародёры.
Хотя, это слишком сильно сказано - своё начальство есть и здесь. Что нужно иметь - специальную карточку, именную, в которой прописано, сколько жратвы в весовом эквиваленте тебе разрешено прихватить с собой. Поэтому, наличествует тут и своя администрация, связанная с Центром Реабилитации Населения, откуда и приходят указы о выдаче карт, и охрана, которая зорко следит за тем, чтобы оголодавший гражданин не слишком увлёкся и не перебрал того, чего ему не положено. Есть пропускной пункт, который и отсеивает счастливых обладателей карт от других элементов общества, и вышвыривает вон бомжей и прочее отребье. Владельцев карт называют мародёрами лишь по привычке - просто они с горящими глазами налетают на склад, хватают первые попавшиеся концентраты и субпродукты, и с такими же горящими глазами смываются. Конечно, стычек не избежать - кто-то, например, прихватил последнюю банку консервированных ананасов, а рядом стоящий попытался предъявить и свои права на ту же банку. Вот эти двое и разбираются, кому ананасы нужнее, посредством пинков и зуботычин... Когда такие потасовки обретают более массовый масштаб или, скажем, какой-нибудь горячий парень, свято верящий в силу огнестрельного оружия, начинает оным потрясать, требуя лишнее кило замороженного мяса, подключается охрана - мрачные бойцы без капли юмора, в серых бронешинелях, которые не тратя попусту лишних слов, живенько отстреливают зарвавшийся плебс...
Я стою около стеллажа с консервами, с открытым рюкзаком и методично накладываю туда толстые блинчики консервированных рижских шпрот. Очень я рыбу люблю, особенно после того, как в водоёмах, вместо привычной плотвы и подлещиков, завелись какие-то жуткие зубастые чудовища, которые так и норовят на своих плавниках вылезти на берег и кем-нибудь слегка закусить. А то и пообедать. Рядом со мной по-прежнему суетится Краб. Так этого Электрика прозвали из-за двух косеньких, подёрнутых ржавчиной, манипуляторов, которые заменяют ему руки. Раньше, до Пиздеца, насколько я знаю, Краб был замшелым инженером на каком-то поточном производстве, то ли аудиопроигрывателей, то ли чего-то подобного. Он утверждает, что руки ему оторвало, когда он напоролся на мину, прямо у своего дома, но что-то мне не верится - подчистую срезало, до самых плеч. Скорее всего, облажался перед местными паханами, вот они его и проучили, тоже мне, ветеран войны... Впрочем, я не сильно интересуюсь прошлым людей, кем они были в той жизни, когда на головы не сыпался огненный дождь и повсеместно не вырастали красивые ядерные грибы.
Все мы изменились, с того времени.
Более чем.
Манипуляторы, кстати, совсем плохие - всего лишь несколько степеней свободы, слабая гидравлика, о мелкой моторике кистей и пальцев я и не говорю - явно самоделка, изготовленная в одном из многих подпольных цехов. И чего только он ко мне привязался? Думает, киборг, плюс Электрик, так я на него плевать хотел? С другой стороны, экспансия Уверовавших мне совсем не по нутру. У нас-то, на Юго-Западе, этих ублюдков ещё не так много, а вот тут - только за последний день уже три процессии видел. Причём одна из них мне очень запомнилась: по целой, широкой улице шла толпа этих фанатиков, все как один, с голографическими крестами, прочей атрибутикой - идут, псалмы поют, кислоту раздают всем желающим бесплатно. А народ-то, из домов повыскакивал, охотно дурь берёт, в истекающих надеждой помыслах об извечной халяве, руки тянет, псалмам подпевать пытается, один хрен, что контузии весь слух начисто отбили. Ну да убогим людишкам, мир которых в течение нескольких страшных, как летний удушливый сон, лет методично истреблялся, им кроме хлеба, зрелищ, да ощущения относительной безопасности, больше ничего и не надо. А Проповедники Уверовавших, с мощными горловыми синтезаторами и вживлёнными в щёки, динамиками, уверенно и с достоинством обещают безопасность. Причастники, что тащат на своих широких спинах целые химические фабрики, шипящие растворами баллоны и прочие приспособления для изготовления психотропов в полевых условиях, раздают "хлеб". И народ берёт, с осатаневшей жадностью цапает марки, таблетки, шприцы из унизанных вздутыми синими венами рук Причастников, одетых в переливающиеся психоделическими узорами, балахоны.
Как говорят нарки - "шприц - это дорога к Богу". Уверовавшие целиком разделяют эту точку зрения. А вот я, например, хоть и ширяюсь, с Богом не общался ни разу. Кто знает, может Бог, он только для живых?
А вот Чистейшие Инквизиторы, модифицированные до зубов киборги в длинных чёрных плащах, сшитых из человеческой кожи, они гарантирует наличие зрелищ. И в тот раз, они победно несли на шесте голову моего сородича, видимо, чтобы показать свою силу и лишний раз запугать толпу. Собственно, голова только работала Инквизиторам на руку, поскольку чувак никак не хотел утихомириться и беспрестанно изрыгал матерные проклятия, как на головы религиозных фанатиков, так и на почтеннейших законопослушных чистых граждан. Некоторые заковыристые смачные ругательства даже я не слышал, но взял на заметку.
Голова плевалась на прохожих, а лица Инквизиторов уже были щедро орошены кровавой слюной.
С другой стороны, это было бесполезно... Я наблюдал из толпы, как голову (видимо, всё, что осталось от несчастного парня из, судя по динамтуировке на лице, клана Мотоударников), показательно сжигают на потеху гражданам Ангелы-Огнемётчики... Такая судьба ждала и ждёт, и меня.
Это только вопрос времени.
Что с Уверовавшими плохо - им плевать, выполняешь ты Устав или нет. Если они тебя поймают, то это капец.
- И что, как тебе Храм? - спросил я у Краба, передвигаясь к полке с вяленым мясом в вакуумной упаковке, одновременно не упуская из поля зрения одного из манекеноподобных охранников, который, положив руку на свой "калаш", кидал на меня уж слишком подозрительные взгляды правым глазом. Левым же, не глазом, а сенсором, он видимо пытался просканировать меня, но маска-респиратор и защитный костюм надёжно защищали от подобного рода поползновений.
Лицо Электрика исказилось в жалкой извиняющейся улыбке.
- Т-ты ж-же зна-аешь, Д-дыр-рявый, ч-ч-что они т-таких, к-как-к я, н-не жал-луют ос-собо. И к-к тому же, я н-не в-верующий. П-прос-сто... Н-народ т-тут г-г..г-говорит, ч-что они, д-деск-кать, собирают-тся м-мощную ч-чистк-ку района п-провест-ти...
- Тьфу ты, ёб ты... - ругнулся я, укладывая очередную упаковку еды и смотря на циферки весов, вмонтированных в лямку рюкзака. - А я думал потусить тут у вас ещё немного. Чистка - мне это не по душе.
Краб хихикнул.
- Ещ-щё б-бы п-по...д-д...д-душе. А в "Мас-ст-тере" сейшн буд-дет мощн-ный. Б-без в-всяких т-там Ан-нгелов и пр-рочих. Как н-на это с-смотришь?
Я задумался. Сейшен - это конечно, хорошо, можно втихомолку, под шумок, кого-нибудь и смолотить, но... Чистка значит, что они сговариваются с Патрулями, а Патрули потребуют идентификацию личности, а это уже - подписка смертного приговора собственной рукой, если рядом будут Ангелы, или, скажем, Инквизиторы. Уклонение от идентификации, запрашиваемой Патрульными - то же самое. Нет, смываться мне надо, в родные пенаты. Хотя, я так и не выполнил своего поручения - связаться лично с лидером клана МЭТА, который контролирует территорию от Заводов до Седьмой Воронки. МЭТАшники, как сказал мне Угр, специализировались на биотехнологиях, и нередко вытворяли со своими телами такое, что никаким мутантам не снилось... Поговаривали, что они экспериментируют с радиационным фоном той самой Седьмой Воронки. В принципе, сейчас многие ставят именно на жёсткое излучение, вроде оно оптимально управляемо и позволяет добиться наилучших результатов.
Как бы то ни было, никто с Юго-Запада ни разу не видел человека из этого клана, а после того, как я порасспрашивал местных, оказалось, что и они знают об этом клане не много больше нашего. Это было уж совсем удивительно - в таких территориально крупных кланах они, и их люди, должны быть всегда на виду и на слуху, а тут... Между тем, их товар, в основном компьютерные симбиониты, приживляемое биооружие и охранные организмы регулярно появлялись на теневых рынках, и, вследствие высокого качества, пользовались стабильным спросом, хоть были и недёшевы.
Ург, мой босс, сказал, что я должен связаться с ними вживую. Он долго темнил, когда я расспрашивал, почему именно я, и почему именно с этим скрытым кланом, но потом, глядя на наши владения из окна своего офиса (а наша основная штаб-квартира занимает бывшее здание ГазПрома), всё-таки раскололся - просочились сведения, что учёные из МЭТА пытаются воспроизвести небезызвестную Вспышку в лабораторных условиях.
Услышав такое, у меня буквально отвалилась челюсть. Во-первых, никто до сих пор не мог понять, что же такое Вспышка. Поговаривали об инопланетянах, о дне Страшного Суда, но всё это были ламерские версии, не стоящие выеденного крысиного черепа. К радиации и прочим военным шуткам она тоже вроде не принадлежала. Было известно лишь одно - что конкретно делает Вспышка с людьми, и уж я-то знал это слишком хорошо. Поэтому подумал, что, если эти уроды из МЭТА навострятся применять её по собственному желанию, то этому замечательному, как мутантская задница, засранному миру придёт не просто Большой Пиздец, как это случилось в 2034-ом, а придёт Окончательный, Охуенный и Полный ПИЗДЕЦ.
Но теперь, в связи с грядущей чисткой (а я решил, что такой тупой мудила, как Краб, врать мне не будет), придётся срочно делать ноги домой, и отсиживаться там какое-то время - поиски загадочного клана, который сидит чуть ли не в эпицентре бывшего ядерного взрыва, отходят на второй план.
- Никак я не смотрю на сейшн. Я уёбываю, если тебе это интересно. Сажусь на первый же автобус и уезжаю... - отвечаю Электрику. Мне и впрямь надо пиздюхать - совсем забыл, что я нарушил Устав и пообедал вне очереди - если найдут следы моего пиршества, то мне уж точно не сдобровать.
Краб скисает.
- Я-я б-б тебя с м-моей т-тёлкой п-позн-накомил. У н-неё и с-сестр-ра есть, г-глядишь п-пот-трахался б-бы... - пытается схватить своей клешнёй питательный батончик, "мюсли", как написано на яркой и весёлой обёртке, но гладкая упаковка выскальзывает из топорных металлических пальцев. Я качаю головой, нагибаюсь и кладу батончик в пакет Крабу.
Потом ржу.
- У тебя баба что, тоже Электрик? - спрашиваю, вместо смеха из синтезатора вырывается треск.
Краб немного обиженно пожимает плечами.
- Ну д-да.
- А сестра её?
- Н-ну, тоже... А чт-то...
Я хохочу, пусть звук этот и не очень похож на смех (что поделаешь, без связок тяжело живётся, но я стараюсь не жаловаться).
Тут надо сказать, почему меня это так веселит. Электрики - странные и гротескные ребята. Вспышка их изменила, но по-своему - в течение нескольких часов после облучения, тела людей, подвергшихся ему, притягивают к себе: провода, микросхемы, приборы, транзисторы и так далее. Короче, всякую неорганику, сделанную руками человека, и не очень большую. Эти штуки потом вживляются, въедаются в кожу, в органы, оставляя человека живым, но наделённым удивительными свойствами. В основном, это способность без нормальной человеческой киборгизации, с запихиванием в череп компьютеров и микросхем, без приживления нейроразъёмов, присоединяться напрямую к терминалам и порталам Новой Сети. Ну, они вообще к любым приборам могут подключаться, Электрики... Внешне Электрик похож на человека, побывавшего в пожаре и хорошо там подкоптившегося - кожа как будто обожжена, везде волдыри и прочее. Но это только там, где кожа ещё видна - их тела словно опутаны проводами, из них торчат куски кабелей, каких-то механизмов, словно это существо собрали из множества различных испорченных кусочков, которые потом понатыкали как придётся в горелую плоть. Кстати, и пахнут они характерно - горелой резиной. Классный запах.
У Краба, например, лицо не тронуто, ему повезло - только в красную, испещрённую трещинами щёку впился осколок какой-то микросхемы, врос туда, и всё. Зато сколько оптоволоконных кабелей у него из затылка торчит! Причёска что надо.
Фишка в том, что трахаться с Электриком - это не по мне. Слишком экзотично: мало ли какой прибор вживился в самое интересное место такой тёлки?
Хотя, это я тоже проходил...
- Ничего. У меня спермотоксикоз ещё не настолько разыгрался... Ничего личного, оф корз. - Усмехаюсь я, и хлопаю Краба по титановому плечу. - Ты свой паёк взял? - тот кивает. Я закидываю рюкзак за спину, и мы продвигаемся к пропускному пункту на проверку.
Наконец добравшись до него, занимаем очередь за группой радиотехников. Те ожесточённо о чём-то спорят. Радиотехники сплошь киберы, причём упёртые - искусственные мышцы, глаза, прочее. Их культура настолько искажена, что даже мне не понять. Взять, к примеру, их язык. С одной стороны, совершенно специфичный тех-жаргон, который, вероятно, произошёл от технического довоенного сленга программистов и связистов, с другой - произношение поменялось катастрофически. Говорят они очень быстро, высокими, птичьими голосам, почти что щебечут и чирикают - даже мой лингвализатор не успевает следить за их беседой. Да, и не очень-то хотелось вслушиваться в это чудовищное мутантское арго, вообще-то. Ощущение, что попал на птичий базар.
Короче, стоим мы, никого не трогаем, Краб задумчиво похрустывает пластиковыми сочленениями и перебирает набранную жратву в пакетике. Я рассматриваю охрану. Чуваки мрачные, морды не что кирпичом, а вообще - по узеньким лбам можно подумать, что мозги им изъяли, за ненадобностью, ещё в детстве. Как ещё можно объяснить девственную освобождённость от каких-либо мыслей на этих гладеньких, словно клонированных личиках? А уж такими подбородками можно орехи колоть... или чужие головы... это смотря по обстоятельствам.
И тут, когда мы уже практически подтащились к воротам пропуска, откуда не возьмись, ко мне подбегает невысокий вертлявый парень в чёрной нейловной куртке, со смазливым лицом, что навевает на мысли о чистоте, и, смотря на меня прямо, чуть ли не весь склад, спрашивает:
- Ты Дырявый?
На секунду я теряю дар речи. Респиратор на мне, тогда как... Ладно. Хватаю его рукой за горло, поднимаю в воздух. Парень болтает ногами и хрипит, царапает руками мои перчатки. Никто этого не видит, охрана смотрит в другую сторону. Я очень тихо говорю ему:
- Да, я. Но в следующий раз потише об этом распространяйся... - Ставлю его на землю, отпускаю горло. Краб смотрит на всё это широченными от непонимания глазами.
Я нависаю над чуваком, тот растирает шею. Потом пожимает плечами.
- Ну...мне нужно было поговорить с тобой.
- О чём? Откуда ты в курсе, что я тут?
Тот избегает смотреть на меня, утыкается взглядом в пол. Хорошо, по-центральному одет - фабричная одежда, хорошие кожаные ботинки, никакого оружия, судя по первому взгляду. Странно. Даже волосы уложены и гелем намазаны. Такого человека ожидаешь увидеть в Центре, а не Заражённых Окраинах, где рыскают всякие беспредельщики.
- Сказали мне. Вот. Я к тебе, трупак, собственно по делу... Мне нужен, ммм... - Он мнётся. Я толкаю его в бок, чтоб он шевелился - очередь двигается, мы всё ближе к выходу.
Ну что ж такое-то, а? Не дают мне жить спокойно. Откуда ни возьмись, появляются какие-то подозрительные личности, которым я нужен. Не нравится мне это.
- Что или кто тебе нужен? - устало спрашиваю. Краб идёт впереди, но постоянно оглядывается на нас - ещё чего?
- Напарник мне нужен. Для проникновения в Ядро Центра. - Тихо, но очень быстро выпаливает парень. Я разглядываю его правильное, ухоженное, без шрамов лицо. И хуй ему в Ядро, он и сам должен быть оттуда.
- Психиатрическая клиника - в Ферейне, тут недалеко. - Говорю я ему, подталкивая в спину. - Лоботомия - всего 1000 рублей. Советую.
- Ты не понимаешь, Дырявый, это очень ва... - Но он не успевает договорить.
Большие, на фотоэлементах двери, распахиваются, и на склад врывается отряд Чистейших Инквизиторов в количестве пятерых человек. За ними, спотыкаясь, забегает и Ангел-Огнемётчик в ярко-оранжевом асбестовом костюме. Неуклюжий, с огроменным баллоном горючего на спине, он выглядит довольно нелепо по сравнению с великолепными Инквизиторами, Ангелами Смерти в длинных плащах.
Я не успеваю среагировать. Самый крупный кибер-Инквизитор, высокий статный мужик с умопомрачительным чёрными ирокезом, боевыми видеоимплантами вместо глаз и с полностью динамтуированым лицом, прикладывает ко рту небольшой мегафон. Народ в очереди притихает. На грудях Инквизиторов светятся голопроекторы, транслирующие сцены Геенны Огненной и Божьего возмездия по мотивам Библии Кроули.
- ВНИМАНИЕ! СВОБОДНЫЕ И ЧИСТЫЕ ГРАЖДАНЕ ИМПЕРИИ МОСКВА, А ИМЕННО РАЙОНА "ПРЯМОЙ ЮГ", ГРЯЗНЫЕ КОТЛЫ. ТОЛЬКО ЧТО ВСЕГО В КВАРТАЛЕ ОТ ПРОДОВОЛЬСТВЕННОГО СКЛАДА 45пр-0ЩС, БЫЛО СОВЕРШЕНО НАПАДЕНИЕ ЧЕЛОВЕКА ПО КОДУ 66-09К - ПОЖИРАНИЕ ХОДЯЧИМ МЕРТВЕЦОМ...
"Тьфу ты, какая глупость - ходячий мертвец. Науку не знают".
... У НАС ЕСТЬ ОСНОВАНИЯ ПОДОЗРЕВАТЬ, ЧТО ЭТО АДСКОЕ СУЩЕСТВО СЕЙЧАС НАХОДИТСЯ ЗДЕСЬ. СКЛАД БЛОКИРОВАН ДРУЖЕСТВЕННЫМ ОТДЕЛЕНИЕМ ПАТРУЛЯ. ПРИ ПОЛУЧЕНИИ ПАЙКА ВСЕ ОБЯЗУЮТСЯ ПРОЙТИ ПРОВЕРКУ СОМА-СКАНОМ ДЛЯ ВЫЯВЛЕНИЯ ЭТОЙ ТВАРИ. ПОПЫТКА ОТКЛОНИТЬСЯ ОТ СКАНИРОВАНИЯ ПРИРАВНИВАЕТСЯ К ПРЕСТУПЛЕНИЮ - ПРИГОВОР БУДЕТ ТУТ ЖЕ ВЫНЕСЕН И ПРИВЕДЁН В ИСПОЛНЕНИЕ. АМИНЬ И ДА ХРАНИТ ВАС БОГ.
Инквизитор заканчивает речь. Краб и незнакомый парень смотрят на меня.
Я пожимаю плечами, из раструбов маски вырывается хрипение.
Вот и настал ПИЗДЕЦ.
Я оглядываюсь в поисках возможного пути побега, но - ебать мутанта в очко, никак не выбраться. Окон нет. Выход - один, только тот, где сейчас толпятся Инквизиторы и Патрульные. Охрана склада прохаживается у стеллажей и прилавков, тоже зорко зыркает по сторонам сенсами.
Только если застать их врасплох? Можно конечно, но никто не знает, что ожидает меня снаружи - может засевшие за машинами Ангелы, сжимающие громоздкие дула огнемётов? Может отборный отряд Мясников?
Гадать смысла нет.
- Ты, давай - отсканивайся и вперёд. Я выкручусь.
Электрик, кажется, только рад, что я не стану прикрываться его телом, засеменил себе вперёд, прижался к толпе радистов. А вот парень призадумался.
- Что делать собираешься? Может, помочь?
- Охуел, что ли? Да что ты можешь, хлюпик... - Презрительно окидываю взором его фигуру. - Лучше не лезь, советую залечь на полу, чтоб шальная пуля по черепушке не чиркнула...
Вот уже первые радисты пошли...
- Ну, как...например у меня есть вот это... - он расстегивает куртку.
Я смотрю - в кобурах под мышками болтаются два прекрасных, тускло блестящих вороненой сталью, "Узи". Неплохо. Но не более того.
- Давай так. - Говорит парень и улыбается. Зубы ровные, натуральные. - Я помогаю твоей заднице съебаться отсюда, а ты поможешь мне вернуться домой? Идёт?
Ага, вот оно что: "вернуться домой". Его за какой-то проступок выперли из ядра, а ему простая обывательская жизнь не понравилась, решил птенчик обратно в центр... Ну-ну.
- Нет. - Говорю. - Этого мало. Хотя... - Неожиданная мысль озаряет мою пустую голову. - Если ты вынесешь Огнемётчика, шанс есть прорваться. Тогда я посмотрю насчёт тебя и Ядра.
- Замётано. - Расплывается он в улыбке. - Смотри-ка, мы уже почти дошли...
- Я вижу... Ты идёшь первым. Когда я начну разбираться с Инквизиторами, ты снимаешь Огнемётчика. И кинешь мне один свой "узи".
- Идёт. Кстати, позволь представиться - Коля. Просто Коля.
Хмыкаю. Тоже мне, Джеймс Бонд.
- Иди ты в пизду крысячью...
Вначале, Коля предъявляет контролёру свою именную карту. Тот сидит в будке перед воротами, за терминалом. Пихает в слот терминала карту, компьютер считывает данные. Потом парень кладёт одну-единственную банку солёных огурцов на весы. Вот засранец, издевается. Так, всё идёт нормально, вес приобретения не превышает того, что значится в карте. Престарелый контролёр молча кивает головой. И вот, ворота сома-скана. Обычно они отключены, но тут... Скан окружают Инквизиторы. Рожи, бледно-серые, надутые, напыщенные - динамтуировки меняются с устрашающей скоростью. Руки стискивают изящные формы штурмовых винтовок "Штейр АУГ". Чётко отслеживают каждое движение очередного проходящего сканирования. Чтобы в один момент броситься и разорвать... Цепные, фанатичные псы. Ненавижу... Вот бы съесть Инквизитора, это вот было бы нехило, совсем нехило.
Пока они там возятся, достаю шприц-шоттер с ампулой "рэпида", ускоряющего амфетамина. В маске-респираторе, на уровне шеи есть специальное отверстие для иглы шприца, поэтому я быстренькая впрыскиваю в свои сосуды порцию этого дерьма. Оно как раз подействует через полминуты...
Парень заходит в бежевый пластиковый свод сома-скана. Секунда, и загорается бледно-голубая лампочка - всё в порядке, человек, полностью чистые и неповреждённые гены. Мышцы, закаменевшие на лицах Инквизиторов, слегка расправляются.
Коля проходит, Инквизиторы расступаются, пропуская его, а он, пройдя несколько шагов, не доходя до дверей, останавливается за их спинами. Один из киберов подходит, наклоняется к нему, что-то спрашивает. Я вытягиваю шею, силясь услышать, но - нет. Колян что-то отвечает, и, видимо, ответ удовлетворяет Инквизитора, он возвращается в строй, а парень остаётся стоять там. Подмигивает. Мне? Вот же идиот...
Теперь я следующий...
Вдох-выдох. Спокойно, ты - страшный и внушительный чувак.
Подхожу к будке, брякаю рюкзак на весы и захожу в скан. Старик-контролёр непонимающе на меня смотрит - я не продемонстрировал свою карту.
Скан громко пикает, и я знаю, что зажглась красная лампочка...
Вижу, как киберы, словно связанные одной нитью, по команде поднимают дула винтовок. Шарахаюсь влево в тот момент, как пальцы нажимают на курки.
Сейчас будет белый танец.
Почему белый?
Ну, они же меня на него пригласили.
Сам бы я на такое не пошёл.
А собственно, пистолет уже в моей руке, и мне не требуется включать программу автоприцела - мягко нажимаю на курок, и полголовы Инквизитора с ирокезом сметает подчистую - тот начинает падать, палец всё ещё давит на спусковой крючок, винтовка продолжает выплёвывать пули, но слишком медленно...
Лёгкий поворот руки - и глазница другого Инквизитора взрывается красно-розовым облаком и кусочками стекла и микросхем. Он поскальзывается на полу от инерции удара, высоко вскидывает руки, словно собираясь взлететь, но вместо этого, грохается оземь в брызгах крови и пыли.
В это время, слышу недовольное фырканье "узи", краем глаза успеваю заметить, что Колина очередь перерезала Ангела пополам, и тот валится на землю, тяжело, по частям, лопаясь лохмотьями плоти и внутренностей, а огнемёт брякается латунным наконечником об пол. Вопит народ, начинается столпотворение... Кричит от боли и ярости кибер, обернувшийся к Коле - умирает и он, захлебываясь кровью из простреленной шеи, медленно оседает на колени, оружие вываливается из уже непослушных рук: перебит позвоночный столб и вся нейроэлектроника отказала, подтверждая его смерть.
Опять ворчит короткоствольный автомат - ближайшего ко мне Инквизитора сметает ураганом пуль, но он успевает пальнуть в меня... Однако, я настолько ускорился, что танцую причудливый танец перед дулами винтовок, гипнотизируя пули невиданными па, изгибами тела...
Охрана стреляет во что ни по падя, с перепугу - в щепки разлетается будка контролёра, сам старикан размазан кровавым фаршем по стеклу. Чиркают снаряды по скану, воют люди, по которым без разбору палит испуганная и тупая служба безопасности, а мои ноги разъезжаются на скользком от крови, гранитном полу.
Молодой, худощавый Инквизитор стреляет в меня, в упор - но мне похуй, что из моего тело с сочными шлепками вылетают куски плоти, я разряжаю последние пули в его лицо, и на его месте расцветают искрошенными зубами и рубиновыми кратерами, дырявые цветы...
Пуль нет, и последний Инквизитор высаживает в меня полную обойму бронебойных зарядов.
Я вижу его, в кровавом ореоле, стоящим передо мной... Зрение плывёт, я еле держусь на ногах.
Коля орёт, я слышу сквозь пелену какофонии.
- Чёрт, нет!
А Инквизитор улыбается, победно, ствол в его руках дымится, как дымятся дырки в моём теле, и я заворожён меняющимися узорами динамтуировки на его щеках и лбу, а его плащ из кожи подобных мне развевается, как крылья могильной вороны, от невидимого ветра...
И тут, он охает - сзади Коля стреляет ему в спину, и изо рта Инквизитора выплёскивается струя крови. Он падает на меня, и я тоже, не в силах устоять, падаю вместе с ним.
- Ну, вставай же!! - кто-то стаскивает с меня тихо стонущего кибера. Он ещё жив, жива нейроэлектронная НС. Я кряхчу, и спихиваю с себя тяжелого Инквизитора. Встаю на ноги, распрямляюсь... Бля, как больно-то!!!
Вокруг творится невообразимое - на складе полная анархия, слышны звуки перестрелок, народ тащит всё, что лежит, и на эту бойню перед дверями склада никто не обращает внимания. У многих граждан есть оружие, и, видимо, Дневной Патруль решил уехать от греха подальше...Ну, заварили мы кашу - проходы между стеллажами завалены трупами, преимущественно, как я вижу, трупами охранников.
Коля стоит передо мной, всё лицо и куртка в крови, держит наизготовку трофейную винтовку. Что удивительно, он цел. Даже не ранен. Вот это я понимаю, чудо.
- Ты как? - Спрашиваю я, сплевывая кровь.
- Ууухх...Это было... было... - Видно, что это первая заварушка для парня, его глаза горят от осознания того, что он победил. На этот раз. - А вот ты дерьмово выглядишь...
Смотрю вниз - в моём брюхе и корпусе, по меньшей мере десять пулевых отверстий, из которых сочится тёмная кровь. Хорошо ещё что а) ноги-руки-голова не задеты, хотя по плечу пуля проехалась, б) пули небольшого калибра и не придётся запихивать кишки обратно в живот - процедура неприятная и крайне муторная...
Я скулю от боли - а ведь пули надо будет ещё и вытащить... С шипением наклоняюсь, поднимаю с пола винтовку, проверяю обойму - мало, ну ладно. У моих ног лежит недобитый Инквизитор - его тонкие, с крупными суставами, пальцы в агонии скребут по моим ботинкам, в видеоимплантах затухает красноватый свет ненависти. Изо рта льётся кровь, но он, откашливаясь, пытается говорить...
Разглядываю его, в то время моя кровь из многочисленных рваных ран капает на него и растекается в лужицы.
- Ты...умрёшь...
- Не думаю... - говорю я, и со всей силы опускаю свою ногу на его лицо. Кость хрустит, я чувствую, как его нос и челюсти проминаются под ботинком, раздавливаются в крошево. Осколки сенсов впиваются и утрамбовываются в мозг и кожу. Вожу ногой по его лицу, с треском лопается череп, и я размазываю инквизиторские мозги по каменному полу, превращая их в бурую вонючую и тошнотворную кашу. Перекатываются под каблуком осколки зубов. Раскатываю этого грёбанного фанатика в месиво, выдавливаия из него последние хрипы дыхания и капли жизни. - Я ж и так, как вы говорите, труп...
- Закончил? - Спрашивает меня парень, снимая с поясов преставившихся Чистейших Инквизиторов запасные обоймы.
Вокруг творится полнейший хаос - я вожделенно гляжу на двери, сквозь мутноватые стёкла которых пробивается тусклый дневной свет.
- Да. Съёбываемся, напарник. Поедем в твой Центр, ядро, хуй знает куда ещё - здесь мне делать уже нечего.
- Напарник? - усмехается чистый центровик, и закидывает винтовку за спину. - Говорят, у Дырявого их нет...
- Теперь есть. - Заключаю я, сгребаю его за воротник куртки, и мы вываливаемся на улицу.
Перед нами лежит мир. Жестокий, отвратительный, с вечно затянутым тучами, небом. Сошедший с ума, заражённый радиацией и безумием, в развалинах, на которых только-только начинают пробиваться ростки новой цивилизации, мир.
Мир, где каждый человек - это только вошь, готовая быть уничтоженной в любую секунду...