Проливной дождь размывал очертания стального кружева мегаполиса, погружая его в дымку свинцовых капель. Свет ксеноновых фонарей блестящими столбами распылялся в кислый воздух. Кислый, да. В городе он всегда такой.... Дождь. Всё время дождь. Полумрак. То, что может свести тебя с ума. Вгядываешься в даль - а там лишь смутные серебристо-серые фигуры. То ли друзья, то ли враги. Ритмичный стук капель, падающие осколки драгоценных камней отзываются в мозгу стылым звоном. Нереальный, сюрреалистический город, хаотическое и в то же время гармоничное нагромождение бетона и зеркального стекла. Многометровые панели реклам. Траффик, парящий на подвесных дорогах...
А здесь, здесь всегда сыро. Стыло. Туман. Бомжи. Молодёжные банды, сбивающие прохожих на своих рыкающих стритфайтерах. Стычки с соседями, читай, проломленные черепа, пули в кишках или карбо-лезвия в глазах. Вторая улыбка на шее... если повезёт.
Когда-то он сам любил такие рейды. Адреналин, ярость, страх, проступающий потом на спине. Радость схватки, когда чувствуешь, как острое карбо рассекает противника от паха до груди, заливая тебя его кровью. Её медным запахом...
Он был мастером драки на ножах. Потом, как и многие, перешёл на огнестрельное оружие. Если раньше он выходил на улицу, просто чтобы выместить свою чёрную злость и ненависть, то потом он стал зарабатывать на этом. На смерти.
"Сколько крови на моих руках?"
История киллера-самоучки не романтична. Не таинственна. Это только "blood and gore"... жизнь на острие...
"Зачем?"
Ненависть. Деньги. Самореализация.
Убийство. Снайпёрка. OLED-костюм.
Наркотики. Шлюхи. Много чего.
Жалел ли он? Нет. Нет. Если бы всё можно было вернуть назад, он бы натворил ещё больше. Если вообще можно было натворить больше за его двадцать лет...
Его искали, долго, упорно. Но так и не нашли.
Нашли.
Когда он открыл для себя Сеть.
Кто он?
Ничтожество. Бездельник с ворованным мотоциклом, который блюёт в ближайшую помойку в тот вечер, когда он впервые выпустил кишки одному бойцу враждебного клана. Он до сих пор помнит его имя. Оно железом отдаётся на его языке. Спайдер. Потом грабитель, вламывающийся в лавку чтобы украсть жалких сто новобаксов. Потом драг-дилер, впаривающий малолетней шлюхе в зелёном парике дозу стрейфа, а потом имеющий её во все дыры в каком-то грязном "форде". Он не помнит её имени. Он вообще почти не помнит имён. Потом киллер, аккуратно крадущийся по крыше отеля, в облегающем тело костюме из органиколюминисцентного дисплея, в своебразной бетонной коже, скрывающей его от окружающего мира. Ни выследить, ни заметить. В прицеле винтовки голова жертвы, японского бизнесмена огромна как вселенная. Пока разрывная пуля не превращает её в застывшее облако розового цвета, мешанину мозгов и костей. И это всё в Technicolor и slo-mo... И, как венец - сим-хакер, ломающий под страхом смерти то, что ломать не положено...
Как ни назови, один хер. Вся жизнь - бесконечное слайд-шоу, на каждой картинке - кровь, боль, героиновый угар, жалость к себе, убийства, Сеть, бремя цивилизации...
Это жизнь?
Ответ отрицательный.
Когда в полуосвещённом помещении, где воняет рыбой , где постоянно жужит терминал, тебя приковывают к ржавому креслу, запихивают в тебя кучу разноцветных таблеток со смешными рисунками и когда тебя наконец-то начинает торкать, подваливает гнусного вида недоразумение, облепленное имплантантами и диким блеском в глазах - это не жизнь. Шизик ставит забойную музычку, достаёт ножовку по черепу, трепанг и начинает сверлить твою грёбаную обритую башку, а потом запихивает тебя в мозг левые биочипы, содранные хрен знает у кого и заражённые всяким дерьмом, а ты воешь, как волк, да, потому что тебе страшно, страшно как никогда... ты умираешь...
Это жизнь?
Они за спиной. Пули отлетают от стен, жужа как навозные мухи. Плечо взрывается осколочной болью и исчезает в кровяном тумане. Копы в наши дни не знают пощады...
Это жизнь?
Блестящее лезвие катаны очерчивет круг над головой. Чёрные глаза азиата, чёрная одежда, и секунда, чтобы не превратится в труп... смертельный танец...
Не жизнь.
Или может дикий животный экстаз, когда кабель входит в разъем в твоём затылке и ты познаёшь все параноидально-реальное величие Сети. Когда ты ускользаешь от сим-ассасинов... когда сгорают твои друзья, с пузырящейся на губах кровью...это
Не-смерть.
Тяжёлая, злая улыбка искажает его худое лицо.
Он знает, что такое смерть.
Он стоит под навесом бара "Красная Дверь". Он ждёт человека, который бросил его в ад.
Вонзил нож в спину.
Они забрались в Банк Юнайтед Фудс Индастриал. Вместе. Вдвоём. Рэй заблокировал трейс-программу и они не боялись того, что их вычислят. Они были в холле здания, и как только он вошёл, он вытащил два "Узи", поливая живых людей и ботов свинцовым огнём, пока там не осталось ничего, кроме мёртвых аватар.
Второй этаж. Они подключились к мейнфрейму, всё шло гладко. Рэй снял индивидуальную защиту счетов и защиту самого фрейма. Он сам отрубил сигнализацию. Достал "синее пламя" - убойный вирус, который выглядел как обыкновенные кожаные перчатки без пальцев, но когда он был активирован, из них выдвигались тридцати- сантиметровые лезвия из синего пламени. Такими можно было хоть стены крушить.
Его напарник деактивировал защитные программы. Начал перекачку счетов. Он держал оружие наготове. Защита была убрана, оставалась единственная опасность - успела ли служба охраны предупредить своих ассасинов...
Оказалось, успела.
Сим-хакеры и сим-ассасины - два сорта людей, рискующих глубоко входить в Сеть.
Их называли дайверами. Глубоководниками.
Они подключались не через троды.
Прямо через мозг.
Они были в губокой симуляции - и виртуальность буквально становилась для них реальностью. Так, что мозг не видел грёбанной разницы. Если ты ломал себе ногу в Сети - ломал в реале. Убили в Сети - убили в реале.
Зачем тогда?
Глубокая симуляция как наркотик - кажется, та же реальность, но невозможно описать чувство эйфории, когда находишься в этом состоянии. Цепляет похлеще героина.
Второе- дайвер намного, намного быстрее, сильнее, ловчее, чем обычный пользователь. Только дайвер может мастерски ломать и воровать. Только дайвер может уйти от защитных программ. Только дайвер может поймать и убить дайвера.
Глубокий сим нелегален. Но он дает деньги. И непередаваемое ощущение власти над реальностью, возможность менять её под себя... в отличии от настоящей жизни. Наркотик? Да. Самый сильный. Самый непонятный... но он никогда не ударялся в рассуждения о причине своих зависимостей. Слишком много их было
И они разделилсь. Тьма и свет. Воры и полицейские. Убегающие и догоняющие.
Они возникли из воздуха. Прекрасные как ангелы смерти, в своих чёрных масках-противогазах. Почти как готы.
Он лишь успел увидеть, как Рэй с хлопком исчез, вместе с деньгами. И кодом выхода.
Ассасины окружили его плотным чёрным кольцом, дула их винтовок направлены ему в голову.
Что оставалось делать, кроме как поднять руки и сдаться? Предательство Рэя парализовала его.
За его телом, всё ещё пристёгнутому к креслу, приехали молодчики из СайберКрайма.
Приехали.
Какова была радость федералов, когда им в руки попал модификат-хакер. Он смотрел на них невидящими глазами. Они задавали вопросы. Вопросы, вопросы, вечно вопросы.
Сколько вам лет?
Не знаю...
Кто вы?
Работа?
Статус?
Слова "не знаю" превратились в литанию - незнаюнезнаюнезнаюнезнаю.....
Но они узнали всё... что можно было узнать.
Отвечать! Кто заказчик?!
Где вы модифицировались?
Имя нейрохирурга!
Адрес клиники!
НЕ ЗНАЮ!!!
Думаете, их это не достало? Федералы никогда не отличались терпением.
Слишком яркий, резкий свет, он слепит, на какой режим зрения не переключайся. Клеммы контактов впиваются электричеством в виски. Вопросы. Судроги. БОЛЬ. Федеральная тюрьма.
В его электронный мозг запускают вирус-червь. Он разрывает его мозги, нейрон за нейроном, нарушая синапс-связи между живой тканью и чипами. БЛЯДЬ, ЭТО НЕВЫНОСИМО! Глаза лезут из орбит, кровавая рвота капает изо рта. Стальные защёлки на руках и ногах не дают ему возможности убежать, хотя запястья уже поцарапаны об острый метал...
Он помнит свои вибрирующие, захлёбывающиеся крики, в то время как электрические разряды пронизывали тысячами молний его мозг, когда они вскрывали его базу. Помнит запах палёной плоти. Своей палёной плоти, когда его пытали в подземныйх хай-тек казематах...
Они вызнали, всё что нужно.
Он помнит как его приговорили, и как он благодарил бога, когда понял, что они не узнали что он киллер.
"...потому что Иисус милостлив, и розы на Его челе и божественные микросхемы в Его глазах" - в качестве наказания, ему выжгли все имплантанты, за исключением глазных. По сравнению с нейро-хакингом это была просто прогулка.
Оставившая его психически травмированным человеком.
Его выпустили. Он тёр ожоги на месте бывших разъёмов. Меры правительства были суровыми. А он знал, что такое жестокость.
Найти новые имплантанты не составило труда. Сменить личность, код и всё остальное - тоже. Но для чего? Во имя единственной цели, ставшей его проклятьем и наваждением.
Месть.
Месть.
Это слово отдаёт горечью. Болью. Свободой.
--
Месть. - он прошептал, вглядываясь в занавес дождя. Рэй придёт. Его бывший напарник никогда не откажется от стрейфа по очень низкой цене. К тому же, Рэй не знает, как он выглядит.
Как только он вышел из тюрьмы, он начал его поиски. По Сети, через знакомых. И... нашёл. Он договорился встретиться с ним здесь, прикинувшись пушером. Он придёт.
Его глаза таинственно светились мертвенно-голубым светом под низко надвинутым капюшоном поношенного чёрного плаща. Иссиня-чернильные волосы тонкими прядями падали на его худое, бледное и измождённое лицо. Под глазами, словно намазанные лаком, расплывались большие фиолетовые круги. Но на губах играла живая, злая улыбка.
Пальцы ощупывали гладкую рукоятку игольника в кармане.
--
Месть. - повторил он ещё раз безумным шёпотом, когда из проливной тьмы не возникла коренастая фигура, закутанная в ярко-малиновый плащ.
"Так вот ты какой, подонок." с ненавистью подумал он, сканируя инфразрением незнакомца. Он был полноват и женственнен. Пухлые щёки, капризные губы. Волосы сильно намазаны гелем, а из под кричащего плаща просматривалась леопардовая рубашка и широкая заолотая цепь. На верхней губе незнакомца блестели капли...дождя или пота...Его тело сжалось в радостном предвкушении скорой расправы.
--
Стрейф? - протянул Рэй, окидывая взглядом мрачного человека, прислонившегося к стене около входа в бар.
--
Месть. - прошипел он, молниеносно выхватывая игольник из кармана. Он с наслаждением смотрел, как расширяются от ужаса глаза предателя, как в воздух проник острый аммиачный запах мочи. Его губы искривляются в волчьей хищной полу-улыбке, полу-оскале.
--
Кто?! - визжит Рэй, в то время как моча стекает по его икрам.
--
Юнайтед Фудс. - рычит он, видит, как искра понимания и смертельного ужаса мелькают в глазах Рэя. И он стреляет. Иглы разносят череп Рэя на мелкие кусочки, оставляя от головы лишь кровавое месиво. Толстая туша загребает руками по инерции, заваливается и грузно плюхается в лужу. Он осматривает бездыхнный труп, кровь из которого окрашивает асфальт в багряные тона, и довольно хмыкает.