Тихо. Одиноко. Жизнь сплошным потоком
Вскачь несется мимо запотевших окон.

Мир пустын и брошен, снегом запорошен,
Гостем безымянным в нем не зван, не прошен,

Я пою о боли, о чужой о роли,
Горькой, безутешной, слишком тяжкой доле...

Но слова чужие словно неживые
В глотке застревают - раны ножевые.

А своих слов нету, все давно пропеты,
Лунный луч крадется тихо по паркету.

В лунном откровеньи гаснет вдохновенье,
Музы разлетаются прочь без сожаленья...