Аннотация: Вообще, это близко к фэнтези, но я это название не употребляю принципиально...
Когда начинается гроза и потоки очищающей воды низвергаются на землю, смывая все то дурное, что успело накопиться на ней, вы прячетесь в своих домах, хижинах и пещерах, будто не желаете расставаться с тем дурным, что накопилось в вас. А мы, бессмертные, гордые и свободные Дети Ветров, радуясь и громко хохоча, летаем среди черных грозовых туч и сталкиваем их друг с другом, посылая на землю огненные молнии. Лишь только заслышав звуки приближающейся грозы, вы бросаетесь наземь и закрываете голову руками, трясясь от ужаса перед гневом богов. И при каждых громовых раскатах вы холодеете в сердце и надеетесь, что эта молния не заденет вас и ваших близких. Так и есть... пока... Но сыпется, сыпется песок в часах жизни, отмеряя время, отпущенное вам богами. И только лишь упадет последняя песчинка, знайте - мы уже рядом...