Мужчина с отвращением смотрел в зеркало. Он ненавидел в себе всё: узкое хищное лицо, фанатичный блеск запавших глаз, кисти рук, похожие на паучьи лапы, находящиеся в беспокойном движении. И эти длинные смоляные пряди, и нелепый костюм, подобающий разве что бродячему комедианту. Но у кого-то сверху были свои представления насчёт того, как должен выглядеть Чёрный Маг.
А почему, собственно, чёрный? Он не знал ответа. Лишь сознавал нелепость происходящего, проводя череду так называемых ритуалов, замечательных театральной зрелищностью вкупе с не менее потрясающей бессмысленностью. Он не понимал своих поступков, не видел цели собственных действий, сколько ни напрягал ум.
Истина открылась нечаянно, когда он уже оставил поиски, покорившись року и поступая безвольно и бессознательно, точно марионетка. Да, гротескная истрёпанная марионетка, безмолвно страдающая по милости невидимого кукловода. Он бы сошёл с ума, узнав правду, если бы не был уже давно безумен.
Цели не было. Её подменяла нерассуждающая жестокость, мания зла, преступления, подлости. Да, самая ничтожная подлость сочеталась в его поступках с грандиозным злодейством. Смысла не было, как не было и цели. Зло ради зла.
Кто они, создатели миров, вершители судеб?
Он пытался сопротивляться, идти наперекор навязанному свыше. Но с губ срывались продиктованные фразы, и весь он был опутан верёвочками чужой воли. Ему остались только мысли, заставить думать иначе кукловод не мог... или не подозревал в марионетке наличия воли, личности, чувств. Лишь иногда ему удавалось поступить по-своему, и тиран отступал, словно в изумлении. Но подобное случалось редко, и требовало колоссального напряжения душевных и физических сил. Он был слишком измучен для продолжения заведомо проигранной партии.
Чёрный маг помнил недавнюю встречу с Героем. Герой был, как полагается Герою, красив, благороден и смел.
- Ты поплатишься за свои злодеяния, проклятый колдун! - сулил Герой.
Слова его, неживые, навязанные, были полны гнева. Но Чёрный Маг видел глаза Героя. В них не было ненависти. В них было то, что ежеминутно испытывал Чёрный маг, - усталость.
Их выкрасили в разные цвета: чёрный и белый и водрузили на противоположные стороны поля. Это не игра, лишь видимость честного поединка. Гроссмейстер заранее решил исход партии, соперника нет... В самом деле, не могут же фигуры бросить вызов своему создателю?
Чёрный Маг знал: жить ему осталось двадцать семь страниц.
"Сохранить изменения в Документ1?"
"Да/Нет/Отмена"
"Да"
Тусклый свет монитора. В правом нижнем углу время - "02:38". Опять засиделась допоздна. Затекли кисти рук, и ноет спина. Недопитый кофе остыл и горчит. Герои своевольничают, никак не удавалась давно запланированная сцена. Ну да ничего... Финал ясен. Смерть одного из центральных персонажей добавит остроты затянувшемуся повествованию. Да и чего их жалеть? Ведь они - так... просто набор символов, лёгкая пробежка пальцев по клавиатуре...