Мой последний октябрь,
может быть, ты не самый последний,
может, я переправлюсь,
ступая по тонкому льду,
и рассеется гарь,
и тебя за пасхальной обедней
я увижу в венце,
как невесту в весеннем саду?

Все чужое вокруг.
Почему оно стало чужое?
Может быть оттого,
что и сам себе стал я чужим?
Пусть сжимается круг,
где качается било стальное,
это все ничего,
это все разлетится как дым,

мне не нужен герой,
я и сам еще, в общем-то, в силах
разорвать пустоту,
что змеей заползает мне в грудь,
мне давно не впервой
гарцевать у раскрытой могилы,
полюбить, но не ту,
всем, что есть без оглядки рискнуть,

и на карту судьбу
ставить втемную, ставить вслепую,
будто пулю шальную
с усмешкой ловить налету,
гнать по кочкам арбу,
и стрелять по волкам вхолостую,
                 полюбить... но не ту,
                 как всегда  -  полюбить, но не ту...