Демон-Студент : другие произведения.

Убитый местью

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Такая незаконченная и не совсем обработанная весчь, писалась по поводу войны с вирусом, но вместо маленькой миниатюры стало что-то проклевываться, деперессия по поводу прошла, и теперь дописать не получается...

Второй день после выборов.

  
   Сегодня шестнадцатое марта, второй день после выборов президента Российской Федерации. Второй день после выборов главы Нижневартовского района. Если в первом случаи почти все знают о результатах, то во втором только жители нашего района. Самый активный кандидат - "Против всех", он победил своих конкурентов - мафию и бандитизм...
   Все это просто к сведенью, чтобы легче было запомнить. Согласитесь, второй день после выборов удобнее для памяти, чем какое-нибудь шестнадцатое марта.
   Вчера получил свою мизерную зарплату, чему был несказанно рад... Купил килограмм яблок - дома устроил для себя небольшой праздник.
   Залез в Интеренет проверить, как там идет конкурс на лучший стих. Тут и посыпались неприятности - одна за другой.
   У себя в разделе опять встретил какого-то козла, который пытался передо мной бравировать, говоря на неприятные темы. Долго меня убеждал, думал, что все знает! Да не хрена этот урод не парит! Все о чем он писал - чистый кал, ни одного слова правды! Но это у него получается так правдоподобно, что многие посетители ехидно улыбаются и поддерживает того урода...
   Оправдание - признак слабости. Я ничего не хочу объяснять и не буду. Пусть, что хотят, то и думают. Хрен с ними, с уродами. В конце концов, многих я, все равно, не увижу в реальной жизни. Наплевать!..
   Ладно... проверяю почту - уведомление о получении письма не дошло, значит, с конкурсом прогорел, сроки вышли, и я напрасно старался... Хрен с ним, все еще впереди, что-нибудь, да, наваяем...
   Подожди, кого я обманываю? Какое впереди? ...мне за последний месяц каждая строчка дается с трудом. Идея крутится в башке, ты лежишь на диване и мечтаешь о славе, о бесчисленных комплементах и уважении. Только садишься за ящик с клавиатурой, как все вдохновение смывается в унитазе.
   Хорошо, с конкурсов пролетел, тогда размещу стихи у себя на странице, может, кто что-нибудь и скажет. Естественно, в таком случае я просто обязан буду поддержать беседу категоричным "Не согласен" или "Ой, я вам так благодарен, так благодарен, вы, даже не можете представить, как". По теории СамИздата обязательно должна завязаться дискуссия, которая в скором времени перейдет "от палки к снегу". Тут мы блеснем эрудицией, скажем парочку умных слов, и все будут лежать у моих ног.
   Какой я умный! Вот сейчас опубликую свои "Бешенные стихи", заставлю читателей поклониться моему таланту, заведу еще несколько френдов, и тогда... тогда постоянные комментарии к любому опусу будут обеспечены! Хе-хе-хе, все, как дважды два - четыре. Эта истина стара, как сам СИ. Никто ничего нового не придумает и, вряд ли сможет, просто из-за того, что все просторы уже исследованы
   Так, ну, все!... заходим в Интернет... ага... zhurnal.lib.ru... регистрация... вводим пароль... переходим в свой раздел...
   ... теперь публикуемся... Обзор/мое/Бешенные стихи...
   Стоп, а где!?. Где стихи, а?.. Проверил еще раз... нет!
   Хорошо, может, сбой на сайте? Открываю папку на прямую, через свой комп... Странно ни хрена нет. Ни одного моего опуса!.. Куда все делось?..

Тупой XP и появление реальной проблемы.

   Никогда не думал, что вот эта прекрасная заставка Microsoft Windows XP professional можете взбесить. Нет, если задуматься - очень красивая, успокаивающая картинка. Наверное, над ней корпели ни один день, вложили кучу баксов. Эта заставка - отображение всего интеллектуального труда корпорации Билла Гейтса в 2001 году. Злобная ухмылка расползается по всему лицу... вот и Билли облажался... а почему этот козел, тогда не задумался, что может случится именно такая ситуация именно со мной? Где, я спрашиваю... где надпись "Вася, все в порядке, успокойся, сосчитай до десяти..." Ни хрена этого нет! А почему? Да, потому, что этот самый миллиардер не знает обо мне, никогда не слышал, не видел, наверное, и не сожалеет о таком упущении...
   Не обращал внимания на цвет фона "Приветствие". По-видимому, только, когда случается с тобой какая-нибудь хренотень - замечаешь всякие мелочи. Нет, может, для кого и не имеет значения этот голубой цвет, но только не для меня. Спрашивается, что эта, блин, крутая компьютерная корпорация хотела сказать? Microsoft Windows XP операционка для педиков?.. хрен этих америкосов знает, ладно, это уже потом как-нибудь.
   Так, наконец-то эта старая банка загрузилась. Заходим в папку "Мое". Хм... ни хрена нет! Хорошо, может, переместил куда-то случайно.
   Нажимаем F3 -поиск. Какой там формат у Ворда? Да, точно DOC. Значит, пишем в поиске *.doc. Ждем. Гребаная псина все крутится, а результата еще никакого не видно...
   Так, остановилась. Но, блин, где все файлы? Ни одного нет, что теперь делать?
  

Хреновость в состоянии

   Получается, что ни одного вордовского файла нет. Спрашивается, а дальше как?..
   Долго думаешь и понимаешь, что вырванное и наполовину пережеванное сердце нельзя поставить свинье обратно, да так, чтоб она еще хрюкала и испражнялась.
   С чем мы остались? С лесом, в котором растут только мертвые деревья. И чего будем делать? Хм... только говорить легко, чего, а на самом деле это ж горе настоящее. Нет, естественно, почти все опусы в интернете, там они в безопасности, но вот "Бешенные стихи" накрыты. Я над ними две недели работал, получился целый цикл. И, ведь специально ни Вампирову, ни Антиганкстеру, ни Аке, ни Миролюбиво Доброму не говорил. Боялся сглазить и хотел сделать фурор на СИ...
   Сам же и доигрался! Спрашивается, на хрена не предохранялся, а? Нет, вот говорили "Вася заведи себе компьютерного питомца - какой-нибудь антивирусник. Хорошая вещь, спасет, если что!" Теперь бей - не бей себя по морде, а стихи не вернешь, они с концами, только где-то глубоко в мозгу закопаны. Попробуй оттуда их достать? Хрен с два! Ну, ладно, не слушал по причине вкатывания в инетовскую жизнь, но потом... Что потом? Я облажался по полной! Как? Просто забыл о совете...
   Может вам все легко и дается, но не мне! Все опусы скачаю и восстановлю, но стихи!..
   Попробую "реставрировать": "Труп неуклонно просачивался сквозь дверь...". Что за бред? Не было этого в стихах! Я и с такими литературными огрехами? Вы когда-нибудь видели толстого домашнего кота, который решиться выйти на улицу, а, затем, сбежать? Естественно, что нет - пузо мешает! Вот так и со мной...
   После нескольких попыток состояние стало резко ухудшаться, стало понятно, что это депрессия.
  

"Залежка"

   Ты слышишь? ТЫ видишь это, вирус? За что ты меня наказал? Тишина... Нет, сейчас никто не ответит. ТЫ один, совершенно один. Есть телевизор, кровать и два литра пива.
   Ложусь, включаю телик и хлебаю "Очаково". Картинки мелькают одна за другой, это я переключаю каналы дебильным, непослушным пультом, в котором нужно поменять батарейки. Но... во всем виноват вирус, эти два элемента питания не "получит поддержки с космоса". Они обиделись? Наверное, но мне по фиг, можно даже поиграть в игру: кто без кого дольше продержится. Почему-то кажется, что победитель тут я, а вы так не считаете?
   Бутылка пива закончилась. Пошел за второй. Лег. А сколько времени и какой сегодня день? Часы предательски молчали, они не хотели отвечать. Продолжали смотреть на меня яркими зелеными цифрами 17:50.
   По телику идет сериал. Какой? Хрен его знает, после убийства моих стихов, я даже не знаю, о чем думаю, а вы спрашиваете - какой. Неожиданно в связку нервных узлов влетела фраза "Сегодня, разве, не суббота?". Да, точно, сегодня, разве, не суббота? Бутылка смотрит гордо, она борется со мной, не хочет открываться и старается выжить. Ты дура, а смысл где? Хм... показалось, что она меня передразнила, сказав неприличное слово. Ну, не открою я тебя, а дальше... как ты будешь жить? Предположим, сбежишь, найдешь морозильную камеру. А смысл? Ничего нового не увидишь... нормально не поживешь...
   Телефон зазвонил. Я его не беру. Не, не оттого, что лень. Просто не хочу, вирус меня убил, победил желание потусоваться...
   Наконец, этот ушастый заткнулся.... Уже пол бутылки нет, значит, в моем организме уже три литра - доза, которой мне хватает на "улучшение самочувствия".
   Опять зазвонил телефон. Часы глядели на меня испуганно, было 18:10. Что это значит? Звонят друзья, в семь в клуб пойдем, дальше пьянка-гулянка...
   Не хочу, вирус меня убил. Стихи - это работа души. Взять и закрыть направления второго я - это преступление, но кто он, злостный нарушитель? Может, мой враг, хакер, которому за это платят деньги... Вариантов много, но узнать истину, наверное, уже не суждено!
   Звонки, звонки, звонки! Разве они не понимают, что мне плохо? Где... я спрашиваю, где они были, когда вирус, это злобное виртуальное создание убило мои стихи? Их не было здесь. Но они же мне друзья! Может, у них были свои проблемы и они не смогли прийти и утешить меня? Возможно, но от этого, все равно, не легче.
   Очередной звонок. Я подхожу к телефону, нет, не для того, чтобы поднять трубку и ответить! Увы! Мышцы напрягаются и ... и телефон отключен от сети.
   Остался только я, телевизор, депресиия и бутылка пива, которая уже на исходе...
   В холодильнике есть еще двухлитровое "Багбир".
  

Она

   Звонки. Прислушался, опять настойчивое треньканье дверного "звуковоза". Кажется, я заснул. Оглянулся. Возле кровати стоит на половину пустая бутылка Багбир. Работает телевизор. Идет Аншлаг. Взглянул на часы, те предательски уворачивались от взгляда, поэтому цифры расплывались. Наконец, зрение немного пришло в себя и дало возможность различить на циферблате цифры 8 и 00. Путем долгих сложений и вычитаний пришел к выводу, что сейчас 8:00. Правда, когда усиленная работа мозга закончилась, часы уже показывали 8:03.
   За этот коротки промежуток времени звонки превратились в довольно громкие постукивания в дверь и крики "Вася открой, я знаю, что ты дома".
   Вирус меня убил, стихов нет. Значит, никого на земле не существует. Вывод: в дверь стучится инопланетянин.
   Прислушался, странно, этот зеленный как-то слишком хорошо говорит по-русски, скорее кричит. А почему голос похож на женский? Хрен его знает... Может казачок засланный? ...голос смутно напоминал о чем-то родном и добром.
   Скоро стало понятно, что это Олеся.
   Решил поднять свой зад с кровати и открыть дверь, но тут предательски заболела голова, ноги не смогли справиться с земным притяжением.
   Ха, а вы знаете мою натуру? ...не перед чем не остановлюсь...
   Сполз на пол, встал на четвереньки, направился к двери.
   Не знаю, сколько прошло времени, но предательское пиво не давала находить кратчайший путь до двери.
   Наконец, добрался... Щелкнул замок. Влетела Олеся. Увидела меня, помогла встать, отвела к кровати.
  

Припадок

   Как только голова коснулась подушки, перед глазами все поплыло. Я опустил веки, немного успокоился организм.
   Уши стали, наконец-то, улавливать "Вася что с тобой?". Внутри головы началась борьба, невидимые спасители отслеживали и собирали в кучку мысли. По-видимому, работа была очень тяжелой, и только через некоторое время дали о себе знать первые результаты.
   -Н... все нормально, просто...
   -Что случилось?
   -Вирус, этот злобный враг убил... убил мои стихи...
   -Так плюнь на них, новые напишешь!
   -Нет, то работа от души... за... за что?
   Олеся прилегла рядом на кровать, прижала мою голову к груди и стала поглаживать волосы.
   Мы молчали, вернее, просто я не хотел говорить. Язык не слушался, а мысли опять разлетелись по разным концам мозга. По телевизору шла какая-то передача, я взглянул на экран, но ничего не мог понять: ни какой это канал, ни, что это за передача. Глаза устремились к потолку. Белая пустота как-то сразу расслабляла, не надо было ни о чем думать, просто смотришь в одну точку, а где-то глубоко в связках нервных узлов со скоростью света то зарождаются, то угасают маленький, коротенькие и непонятные мысли. Так хорошо в этой пустоте, тебе нет дело ни до кого, такое ощущение, что ты в вакууме. Тем дольше ты с НИМ наедине, тем быстрее отдаляешься от суеты, радости и горя...
   Пришел в себя, оттого, что Олеся стала медленно и тихо стягивать с меня штаны. Дура, она не понимает, что меня убил вирус. МЕНЯ, мысли, побуждения и желания! Куда ей, у нее никто не отнимал душу! Дура, дура, дура!
   Мышцы напряглись, рука сбилась в кулак, поворот, удар. Время, будто, остановилось, видна временная деформацию носа, кулак немного отпружинил...
   Она не кричала. Уткнулась в подушку лицом и тихонько рыдала. Кровь растекалось небольшим пятном.
   "Боже, что я за изверг!" - эта мысль была спрятана далеко, в труднодоступных уголках сознания. ИМ нет места во мне, убитом вирусом.
   Натянул спортивные штаны, встал с кровати. Оглянулся еще раз. Олеся плакала все в том же положении. Почему, почему она не кричит, не заводит истерики?..
   Я убитый вирусом. Есть только ты и твое сознание, которое говорит: "Нажраться"...
   Оделся и вышел на улицу.
  

Нажраться

   "За что?" Я продолжал вопрошать. По-видимому, тогда хотелось услышать ответа звезд. На улице было уже темно, луна куда-то делась, и остались только маленький точки на небе.
   Хе-хе, когда-то по ним моряки ориентировались на море, а сейчас? Да я на них смотрю, как баран на новые ворота... Вот, что значит деградация! А где, где те времена, когда люди постоянно находили новые истины? Их нет, может, потому, что найти что-то новое с каждым годом становится все труднее? Возможно...
   "Нажраться!" - внутренний голос в мгновение ока заткнул все философские мысли. Наверное, где-то в глубине мозга с ним боролись, но, видно силы были неравными.
   Я убитый вирусом. Стихов нет! Их нет, нет, нет, они уничтожены! Чем? Какой-то человеческой игрушкой! За что?...
   Дошел до клуба. Там много знакомых лиц, все танцуют, веселятся и пьют. Да, мне это именно и надо - напиться.
   Заказал стопку водки, потом еще, еще и еще...
   Сознание "растянулось". Стало очень хорошо и легко, где-то далеко в голове билась мысль "Убитый вирусом", но теперь она не могла пробиться сквозь броню пьяного мозга.
   Увидел красивую блондинку, похоже, она была одна. Пошел сквозь толпу. Меня постоянно кидало в разные стороны, такое ощущение, что я был на корабле во время шторма... Подошел ближе, увидел, что та девушка была с парнем - бычком средних размеров.
   -Можно с дамой по танцевать?
   -Пошел на хер, урод! Она моя!
   -Как ты меня назвал?
   -Урод, еще и пьяный!
   -Девушка, не хотите потанцевать?
   -Э...э..к-х... - видел все довольно смутно, но, по-моему, она и спугалась.
   -Она не хочет!
   -Тебя, бычара, не спрашивают!
   Крепыш сделал пару резких движений по направлению ко мне. Перед глазами появился неопознанный летающий объект. Через пару секунд, когда я что-то почувствовал, стало понятно - это был кулак. Еще, еще, крепыш сделал парочку ударов в челюсть, нос и печень.
   Для себя сделал вывод - лучше драться пьяным, почти не хрена не чувствуешь.
   Координация немного меня слушалась, теперь не было игры в одни ворота. Через некоторое время заметил на оппоненте следы крови, глаза на пару секунд смогли не раздваивать объект, стало видно, что губы и нос у него разбиты.
   Бычара лежал. Началась потасовка. Мне кто-то еще несколько раз съездил по роже. Получил и по паху, однако, ощутил только легкое покалывание. Начал вспоминать: "А я случайно щиток не надевал"?
   Кулаки работали сами по себе, им было абсолютно по фиг на меня. Это были самостоятельные организмы. Они стремились к лицу, печени или паху...
  

У блондинки.

   Драка продолжалась, сзади кто-то на меня навалился, сдавил грудь. Я стал задыхаться.
   Открыл глаза. Повсюду был яркий свет. Глаза немного привыкли, и я смог разглядеть просторную, уютную комнату. Она была обставленная в стиле модерн. В глаза сразу бросился огромный телевизор, скорее, домашний кинотеатр...
   Зашла та самая, вчерашняя блондинка. Она была одета в легкую сорочку, через которую просматривались две налитые, сочные груди. Взгляд пришлось оторвать.
   -Да. Ты вчера надрался не в шутку... Зачем устроил драку? Там потом началась такая потасовка! Ладно, держи холодный компресс.
   Вначале я не понял, зачем он мне нужен. Интуитивно дотронулся до лица. Оно было сильно опухшим
  
  

  
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"