Густой дым накрыл удушливым покрывалом Малый Град. Костлявая Мора блуждала по узким улочкам. Для нее не было преград. Почти в каждом доме она стала постоянной гостьей.
- Пощади, - умоляли горожане, задыхаясь в предсмертных муках.
Мора не уходила - здесь было много работы. Мора пожинала плоды, данные ей по праву - язвы и окровавленные конечности. Изголовье - ее любимое место.
***
Снег превратился в грязное вонючее месиво - из города уходили войска. И те, кого не поразила болезнь.
Лекари бродили по улицам. Их крики едва пробивались сквозь мутную пелену дыма и смрада.
- Отыди, мерзость!
Они напоминали призраков. Или забавных, лупоглазых, языческих божков.
- Благословите!
Служители Здравы Благой называли плату.
Денег не хватало. Умирающие доживали последние минуты на мостовой.
Лекари снисходительно улыбались. Садились рядом.
- Благословите, милостивый отче.
- Сын (дочь) мой (моя), послушай-ка притчу...
Мораль одна и та же - без письменного прощения грехов нет пути на небо, ибо грешны люди сверх меры.
Денег не хватало.
- Благословите...
Лекари понимающе кивали. После третьей или четвертой притчи благословлять было некого.
Далее все просто - деньги изымались, окоченевшее тело подбирали труповозы. Вереницы телег потянулись битым трактом. Трупы отвозили на пустырь, сваливали в ямы и присыпали известью.
***
Король Милошть вышел на прогулку. Не ради интереса, нет.
Он хотел еще раз почувствовать запах разложения. Увидеть смерть родного города.
На улице Згожеля король задержался. Приказал остановиться кортежу - трем рыцарям в железных масках.
- Мой господин! Подождите! Стойте-е-е!
- Мечи в ножны, - успокоил охранников Милошть. Спешился.
Откуда-то из подворотни пахнуло чем-то тошнотворно-сладким. Навстречу выбежало странное существо. Кожа да кости. Длинные седые волосы. Большие голубые глаза. Женщина?
Владыка Милошть остановился. Существо прижалось к его ногам.
- Ваше Величество! Благословите моего сына!
Руки короля умеют исцелять. По крайней мере, так говорили очевидцы. И еще деревенские колдуны.
- Прошу вас...
Король кивнул. Крепко прижал к себе плачущий сверток. Тихо вздохнул - струйка пара из узенькой прорези серебрянной маски.
"Надо возвращаться, - подумал Милошть, - город умирает..."
И почему-то разозлился.
***
Залу Правды Милошть решил посетить сразу же, как только его кортеж влетел в распахнутые ворота замка.
Удар ноги - высокие позолоченные двери со скрипом разошлись.
- Всем выйти! Вон! - крикнул владыка. Услышал наглое эхо, блуждавшее под сводами. И понял, что Зала пуста.
Владыка Милошть посмотрел в сторону Зеркала. Вроде, все нормально. Его отражение осталось таким же.
Он долго стоял перед Зеркалом. Любовался собой. Не мог отвести взгляда от широких плеч, ослепительно белой кожи и пронзительных зеленых глаз.
Кровь и молоко. Зазубренный наизусть стандарт, выше которого может быть лишь Светозарный Луч. Ниже - все. И только король - тот самый.
- Какой я, - прошептал Милошть, проведя рукою по гладкой поверхности Зеркала. - Какой... Каким я был...
***
Маг-Узорник мастерски изобразил портрет короля. Залу Правды, кусок фрески и витраж за его спиной. Они не изменились.
А ведь прошло три года...
А он? Изменился?!
Король снял маску. Дрожащая рука провела по подбородку, щекам. Он боялся прикасаться лишь к носу. Потому что его попросту не было.
Страшное напоминание о равенстве. Он - король. Абстракция среди всех слухов, серебро из молчания и злато из россказней. Он - тот самый венценосный стандарт, который нельзя превзойти.
Только ли стандарт? Ой ли?!
Милошть снял перчатки. Едва ли не вслепую. На руки старался не смотреть. Боялся равенства - на руках не хватало пальцев.
Сколько прошло с той поры? Три года... Много.
***
Король вышел на балкон. Он выше всех. Выше мертвенно-бледной клоаки, где властвует равенство. Выше Моры. Это заслуживает похвалы.
- Не надо! Это мой сын! - вопило женоподобное существо. Где-то далеко внизу. Ему показалось... Нет, обычная галлюцинация... но... Большие голубые глаза, наполненные слезами, порхали в сером небе.
- Он все равно умрет! Пусть лучше сразу!
- Не-е-е-ет!
Дым и вонь загустевали над улицами поверженного города. Милошть перегнулся через парапет. Услышал молебен в костеле Зарницы. Это значит - Малый Град будет предан огню.
Ничего, есть еще Большой Град, куда пока не добралась Мора. Стоит только благословить святым дыханием несколько нищих, скрепить союз молодоженов первым поцелуем и прикоснуться королевской рукой к невинному челу младенца... А там... посмотрим, у кого не будет носа!
Милошть улыбнулся. Он не хотел думать про равноправие - губы почти сгнили.