Андрею Ильину


Моя любовь - случайная рука, которая нежданно пожалела:
По моему хребту погладила слегка, и чашку с чувствами подвинула несмело.
Тех соусов пила - не напилась, тех специй ела - но не быть мне сытой.
За той рукой дарящей понеслась со страхом памяти быть заново забытой,

Чтоб той руке на праздник быть кольцом, на зиму - варежкой, а в грязь - перчаткой
Где делом, где-то взглядом, где - словцом... но быть... без сожаленья и остатка...
Одной лишь мыслью только горевать - рука - моя... до сердца - как достать?