Я писал 200 дней,
И на каждый из них
Я придумывал сон,
И записывал стих.
Я бродил меж домов,
Скверов и площадей,
Зачастую один,
Без оправы людей.
Видел то же, что все,
Тем же воздухом жил,
Наяву и во сне
Тем что есть дорожил.
Я остался один,
Впрочем, как и всегда,
И страницу закрыл
С заголовком 'Вчера'.