**********
соло

ну неужели же мне вечно подпевать?
и никогда я не сумею выдать соло,
такое, чтоб захватывало дух
у тех, кто раньше лишь смеялся
нервно?
ну неужели же застенчивой мазней
дарить мне свет
и не создать
шедевра?
и не взлететь туда, где пустота
становится вдруг смыслом
мирозданья?
ощупываю крылья за спиной:
намокли перья, ведь сейчас весна,
вовсю капель, и родникам не спится
в таинственной овражной
полутьме,
и слез девических ручьи
щебечут
влажно,
и солнце целомудренно не в масть?
так неужели же …конец всему?
смешной и предсказуемо-бестактный?
я улыбаюсь: возврати мне крылья!
настроила басы,
готова,
жду.


**********
имидж и сущность

меня покрасили,
пропустив некоторые цвета из палитры.
безответно бесцветная
(местами)
взираю на дырявый мир,
не стыдящийся
отсутствия важных оттенков.
придется закончить работу самой.
имидж должен совпасть с сущностью.


**********
утро с одри

хрустящие крошки печенья с джемом.
и нежная терпкость зеленого чая.
аквариум с рыбками: имидж зыбкий.

пестрят в ее глазах откровенья,
звучат фанфары минувшей победы.
а с улицы - запах березовых почек,
и чей-то смех причудливый, легкий.

смелей, увернись от улыбки одри!
она - наркотик, почти привычный,
но недоступный в другой вселенной.
закрой глаза, побудь безучастным,
пока красотка снимает платье.


**********
это так…

это так странно, что хочется плакать,
от счастья или от горя - не разобрать.
и я уже не стараюсь сдержаться.

это описано в тысячах (мудрых?) книг
и (нелепых?) целлулоидных песен.
но я не узнала с первого раза.

это так тонко, что подкашиваются ноги
от неуверенности и тихого отчаянья.
но я цепляюсь за твой взгляд.

это так нахально буянит в крови,
что мои запястья тихонько бренчат,
а коленки отвечают колокольным звоном.

это так убедительно, что я забываю
все свои старые ориентиры
и впотьмах ищу новые, несомненные.

это заставляет меняться все вокруг,
раскрашивая жизнь в цвета твоего флага,
и посыпая песком моей нерешительности.

это так странно...


**********
цветное

горячечный бред:
кружатся огненные
и фиолетовые мухи,
они бесстыдно,
розово рифмуются,
становятся балладой
голубовато-серой,
ложатся на оранжевую
языческую музыку:
на белый шум в ушах,
приправленный
красным перцем
и гиацинтами,
увядающими
в синей вазе.
пою, танцую
в сумасшедшем
зеленом хороводе.
прихлебываю
каркаде
из желтой кружки,
нет, не поможет…

ах, карету?!
лучше гильотину!
и долгожданный
черный.
у-хо-жу.


**********
поиски лета

лето заблудилось среди дождя и ветра.
я кричу: ау, ау, иди к нам, мы же здесь!
оно не слышит, не может ответить,
временно оглохшее от шума тысячи капель.
поискать его в глубоких лужах на асфальте?
в вызывающей зелени городских деревьев?
в сыром воздухе, пахнущем грибами,
в сером, почти исчезнувшем горизонте,
в увядающих от избытка влаги блеклых цветах,
в гнездах полусонных анемичных сорок?
в долгосрочных прогнозах погоды на тв?
но я вижу лето только в твоих глазах.


**********
радуги

ты извиняешься почти невпопад,
(за что, зачем, кто я тебе, кто?)
и от этого рвутся некрепкие нити,
связывающие меня с реальностью.

я отправляюсь знакомиться с небом
(ты меня отрекомендуешь, если что?),
по пути вспоминаю, что бывает иначе,
но иначе - оно где-то там, внизу.

я восхищенно касаюсь тебя в темноте
(промолчи о том, что не любишь!)
ты вздрагиваешь, находишь мои губы.
и тоже видишь ночные радуги.


**********
метео...

смоет ливнем
вчерашние глупости,
заодно - и завтрашние,
может, еще пострашнее.

высветит солнцем
всю соленую боль,
скользкую, тошную,
ненастоящую -
выдуманную,
но от этого не менее
явную.

выдует ветром
из-под смешного берета
с перьями
угрозы и угрызения.

а сомнения - заодно -
ушуршат песчаной бурей,
за горизонт.
с ними мне
не резон.

жмурюсь,
теперь на хватает
одного волшебства:
твоих рук.
вдруг...


**********
о, мэри!

проводи меня до дома,
в разрушенном переулке,
на границе рая и ада,
в стороне от дорог и людей.

зайди на минутку
(кофе? компот? кьянти? коньяк?)
и останься
на полчаса,
на день,
на год,
навек.

в моем мире-мозаике,
колдовском,
совершенном до жути,
наполненном музыкой,
восточным ветром,
банальными
философскими истинами,
взаимоисключающими,
но верными.


**********

алиса (бэрринджер) блейк, почти собственноручно

откуда автор знал?
какого черта,
решил поведать это мне
сейчас?
когда я бормочу под нос молитвы,
юродствую, чтоб не сорваться
в пропасть?
смеюсь и собираю незабудки,
как водится у раненых офелий...
откуда знал мерзавец обо мне?
и стоит ли
мне доверять ему?
его волнительным и томным
предсказаньям?
его намекам и пустым словам?
нет, я ему поверю, но частично,
я эту партию сыграю не вполсилы!
да, все мы одинаковы, шаблоны
вокруг, и в нас, и в строчках наугад.
но, боже мой, откуда автор знал?!


**********

март-июль 2004г.