Может быть, сразу с главного: как и почему я оказался в пансионате "Светлое озеро".
По профессии я программист, пишу на языке Python. Есть еще хобби, приносящее порою немного денег: я пишу детективы.
Ранней осенью 201.. года меня посетила мысль отдохнуть и от хобби, и от профессии. Провести недельку где-нибудь в спокойном месте. Тут-то и подвернулась реклама в виде всплывающего окна: пансионат в окрестностях поселка Светлоозерск. Цена была вполне себе подходящей, так что долго я не раздумывал.
По приезде оказалось, что из восьми домиков-коттеджей занято пять. Мне предложили занять шестой. Коттеджи располагались в виде латинской буквы V, в самой нижней точке которой находилось девятое строение - павильон администрации.
Именно в нем меня и приняла приятная шатенка по имени Римма, менеджер комплекса.
- Надолго к нам?
- На недельку.
- Замечательно. Давайте ваш паспорт, я заполню анкету.
После небольших формальностей я получил карточку-ключ и отправился к вершине условной V: там и ждал меня мой коттедж со всеми удобствами.
Домик по соседству был занят весьма экзотической парой; они как раз выясняли что-то между собой, стоя на лужайке перед строением. Девушке-блондинке на вид было лет двадцать пять, ее темнокожий бритоголовый спутник выглядел постарше года на три-четыре.
Устроившись в номере и приняв с дороги душ, я решил прогуляться по окрестностям. Пансионат разместился практически в центре большой лесопарковой зоны; дышалось тут легко и приятно. К "Светлому озеру" вела одна лишь подъездная дорога, большинство постояльцев (в том числе ваш покорный слуга) прибывали сюда на собственном автотранспорте.
Включив на телефоне аппликацию "Компас", чтобы не заплутать, я углубился в зеленые кущи.
Где-то за спиною защебетала малая птаха. Повеяло прохладой.
Я почему-то вспомнил, как много лет назад подростком гулял вот так же по лесу с отцом. Конечно же, это был совсем другой лес, не похожий на этот. Но запахи...
Где-то сбоку от меня затрещали кусты. Я невольно вздрогнул и развернулся всем корпусом. И тут же улыбнулся, увидав высокую фигуру в "камуфляже".
- Антон! Быть этого не может! Какими судьбами?
Мы с приятелем обнялись.
- Маркуша! Глазам не верю... Ты что, тоже решил отдохнуть в "Светлом озере"?
- А почему нет? Место уютное, тихое.
Дальше мы уже побрели вместе, болтая о всяком-разном. Антон Хромов, журналист, был мне знаком еще с далеких институтских времен, когда я, не доучившись на журфаке, решил податься в компьютерщики. В отличие от меня, Антоша честно получил диплом там же, где и начал образование, а вскорости стал репортером в одном из коммерческих изданий областного масштаба.
- А я вот по делу здесь, - признался приятель, когда мы, пройдя по длинной аллее лесопарка, "легли" на обратный курс.
- Неужели? Очередное расследование?
- Представь себе. Скорее, часть расследования. Ты в курсе, кто владеет нашим пансионатом?
- Ну, если кто-то им владеет, значит, он не уже наш, - ухмыльнулся я. - Вообще-то, ни малейшего понятия.
- Игорь Цаплин, бывший чемпион области по штанге.
- Погоди, погоди..., - я остановился. - Уж не тот ли это Цаплин...
-...у которого пропала супруга три года назад. Именно он.
- И ты решил снова поворошить это дело? Насколько я помню, его закрыли. Цаплину признали умершей.
- Так-то оно так, но... К нам в редакцию недавно поступило письмо по электронке. Некто утверждает, что Венера Цаплина была убита.
- Некто?
- Аноним. Письмо подписано - "Кот Баюн". Неслабо, да?
- И что же сообщил этот кот?
- Ничего существенного, - сказал Антон. - Только то, что Венеру убили. И что убийца до сих пор на свободе.
- Та-ак... А сюда тебя что привело?
- Венера пропала три года назад во время пребывания здесь, в пансионате "Светлое озеро".
Нашу беседу мы продолжили уже в коттедже у Антона.
Как радушный хозяин, Хромов достал из мини-бара коньяк и нарезал дольками лимон.
- Я здесь уже почти две недели. Перезнакомился со всеми постояльцами. Кроме одного...
- Вот как? Тогда скажи мне, что за парочка занимает домик прямо напротив твоего?
- Темнокожий и блондинка?
- Ну да.
- Его зовут Джеймс, он теннисист, откуда-то из Африки. Подумывает принять российское гражданство. Лиля - его жена. Скромная, обаятельная. Да ты и сам видел, раз меня спросил.
- Видел. А кто еще проживает в пансионате?
- Ближе к административной пристройке, по моей стороне - один грузин, кикбоксер, то ли каратист. Тренируется в парке каждое утро. Но деревья не ломает, природу бережет. Зовут его... Заур. А-а, нет, не Заур - Заза. Кстати, совсем не пьет. По соседству с ним студентик-мажор по имени Стасик. Похоже, поссорился с богатым папашей и решил отсидеться здесь в одиночестве. Любит коньяк...
- Ты что, всех тут на выпивку протестировал? - ввернул я.
- Ну, знаешь... Пока что лучшего способа быстро сблизиться с незнакомыми людьми в мире не придумали.
- Твоя правда, - пришлось согласиться мне. - А кто же тот загадочный персонаж, о котором ты ничего не узнал?
- Пожилой мужик, лет шестидесяти пяти. Живет прямо напротив грузина. Неконтактен абсолютно. Да и администраторша не желает отвечать на мои вопросы о нем. Говорит, это его просьба, чтобы никто не смел беспокоить.
- Занятная публика... А что ты надеешься тут выяснить?
- Напоминаю: жена Цаплина пропала именно во время пребывания в пансионате.
Римма Живцова
Нового постояльца я, конечно, узнала. Купила не так давно его книжку-"покетбук" в подземном переходе. Работал он под псевдонимом Руслан Марков, но фото на обороте обложки солгать не могло. А на лица у меня память стопроцентная.
Значит, тебя зовут Марк. Ну-ну...
Вопрос: случайно он тут или как? Это не давало мне покоя. Слишком уж всё одно к одному.
Затем этот таинственный старичок, Семен Иванов. Бьюсь об заклад, имя и фамилия вымышленные. Да и эта просьба его - никому о нем не рассказывать. Просьба, подкрепленная зелеными бумажками с портретами штатовских президентов. Ха!
Игорь Борисович должен прибыть буквально завтра, и ничто не должно помешать его отдыху. Коттедж для него уже приготовлен. Я должна позаботиться о том, чтобы все было, как и в прошлом году, и в позапрошлом.
Три года назад, когда супруга хозяина приехала сюда и затем исчезла, я здесь еще не работала. Моя предшественница, пожилая дама с нервным лицом, объясняя мне азы работы администратором, особо подчеркнула, что раз в год, в определенный день, владелец пансионата будет приезжать, чтобы провести тут ночь. И дата эта не случайна, это день исчезновения Венеры Цаплиной.
И моя задача - обеспечить хозяину полный покой и все условия.
"На Черный Утес он пойдёт, - почему-то шепотом поведала мне предшественница. - Там поминать будет. Они с женой любили там гулять. Только ты это... Не сболтни никому. Это его, личное. Понимаешь?"
Я понимала. Клиент всегда прав. А уж работодатель - тем более.
Дважды господин Цаплин приезжал в "Светлое озеро", и дважды я расшибалась в лепешку, чтобы никто его не беспокоил. А, уезжая обратно на своем серебристом БМВ, он оставлял мне на стойке конверт. С бонусом. И я была довольна.
Все должно быть как обычно и на этот раз. Уж я об этом позабочусь...
Заза Шаншиашвили
Утром я вышел на тренировку. Стасик поприветствовал меня взмахом руки; он уже занял место на своей лужайке и потягивал пиво.
Появилась и новая машина на территории, а значит, прибыл новый гость. Его коттедж был последним на противоположной стороне. Интересно, кто это? Не помешает ли этот незнакомец (или незнакомка) моим планам?
Отбросив ненужные мысли, я начал пробежку. Настроение было... Не то, чтобы плохое, скорее, какое-то неопределенное.
Все эти люди... Избалованный жизнью Стасик (ему лет двадцать, не больше, а уже "Мерс" спортивный, да еще с "блатными" номерами). Вечно бранящаяся парочка, блондинка и теннисист. Журналюга этот, Хромов. Старикан, что живет прямо напротив меня, весь в черном, и в солнцезащитных очках, хотя на дворе осень. Случайно ли они все здесь собрались?
Вот что меня мучает...
Антон Хромов
- Каждый год в один и тот же день? - недоверчиво переспросил Марик.
- Ну да. Я два раза проследил за ним на машине. Проводил его тачку до поворота на "Светлое озеро". Третий раз - это будет уже завтра. В день исчезновения супруги.
Мой приятель задумался.
- Ну, допустим... Ты так и не ответил: что ты хочешь выяснить? Надеешься пообщаться с Цаплиным?
- О-о, это нереально! Я уже пробовал. Он категорически не дает интервью. В этот раз я хочу проследить за ним здесь.
- Проследить? Ты серьезно?
- Маркуша, я серьезен как никогда. Еще коньячку?
Мы подняли тост, на этот раз за дружбу.
- Я просто чую, понимаешь ты - чую, что должно что-то произойти! Я довольно подробно копался в биографии этой Венеры Цаплиной. Она совсем не простая девочка, поверь.
- А нам без этого никак. Ты же сам детективы сочиняешь. Значит, должен понимать, что к чему.
- Так то детективы, а это - жизнь. Мало ли какие скелеты в шкафу у Цаплина.
- Они-то меня и интересуют, Маркуша. Скажу тебе больше: у меня возникла идея. Вот прямо сейчас пришла в голову.
- Ты меня пугаешь, - улыбнулся мой друг, потянувшись за очередной долькой лимона.
- А ты не пугайся. Что, если нам с тобою совместно написать книгу? По итогам моего расследования. Я чувствую, детектив получится нехилый.
Марк пожал плечами.
- Ну, не знаю. Я работаю под заказ издательства, в рамках определенной серии...
- Это не страшно. Можно обработать текст так, что он впишется в любые нужные рамки.
- Хорошо, сдаюсь! - Марк поднял вверх руки. - На какой стадии это твое расследование? Что-то уже известно конкретное?
- Есть наброски. Черновики, так сказать. Венера Цаплина любила светские тусовки. В отличие от своего супруга, кстати. Как ты понимаешь, когда она исчезла, тему окучивать взялся не я один. Так вот, по слухам, у нее были связи на стороне. Что, если Игорь об этом узнал? И решил, так сказать, проблему радикальным способом?
- Ну, было же официальное следствие. Его наверняка проверяли, допрашивали...
- Было следствие, было... Цаплин заявил, что они с женой пошли гулять в лесопарк, там поссорились по какому-то мелкому поводу... И она ушла. С концами.
- Вот так всё просто? - удивился Марк.
- Проще пареной репы. Предположительно, она дошла до трассы, там проголосовала... Когда Цаплин вернулся в коттедж, то обнаружил, что супруга собрала все свои вещи, забрала паспорт...
- Детей у них нет?
Я отрицательно покачал головой.
- И поиски не дали результатов?
- Никаких. Венера не появлялась ни у своей матери, которая живет в Питере, ни у подруг... Как в воду канула.
- Как в воду..., - машинально повторил Марк. - А что? Может, так оно и было?
Я хлопнул себя по коленям.
- Светлое озеро!.. Думаешь, он ее... утопил?
- Это ты думаешь. Я-то вообще сюда отдыхать приехал.
Станислав
"Дни проходят, годы пролетают..."*
Где же я слышал эти стихи? Кажется, в далеком детстве, от мамы. А-а, не суть! Пока у этой дуры-администраторши есть в холодильнике пиво и коньяк - жизни прекрасна!
Напрягает меня этот старикан в черных очках. Есть в нем налет какой-то театральности. Ни с кем не здоровается, не пьет...
В списке пропущенных звонков четыре от отца и восемь - от мамы. Нехило. Скоро, наверное, вообще в розыск меня объявят. И ведь найдут... Хотя именно здесь искать будут в последнюю очередь.
А пока не нашли, будем сидеть на лужайке, пить пиво и наблюдать за окружающими. Многое можно сказать по машинам, на которых эти челы сюда приехали.
К примеру, у того здорового грузина - "опель" последней модели.
У странной парочки (о нет, я не расист - просто они странные!) - зеленая "тойота". У журналиста Антона "шкода". Новенький приехал на задрипанном (ну, по моим меркам задрипанном) "шевроле". А старичка в очках вообще таксист привез. Это ж во сколько ему обошлась поездка!..
К слову, у администраторши - классная "Ямаха". Вот бы погонять!
Сбросив очередной вызов от отца, я с досадой смял в руке пустую банку пива и вернулся в коттедж.
Игорь Цаплин
Тишина и покой... Я свернул на аллею, ведущую к пансионату. Еще немного, еще чуть-чуть. Вот уже и гравий зашуршал под колесами. Я притормозил у входа в административный павильон. Через стекло заприметил Римму, суетливо выскочившую из-за стойки.
- Игорь Борисович, здрасьте! А мы вас ждем!
- Мы? - удивился я.
- Ну... То есть, я... Коттедж для вас готов. Во-он тот, по правой стороне. Вам помочь с вещами?
- Да нет, я сам. Давай ключ.
Развернув машину, я проехал еще несколько метров и, вывернув руль, пристроил машину рядом с домиком. Невольно обратил внимание на следующий коттедж по этой линии. На лужайке перед ним что-то доказывали друг другу темнокожий парень и хрупкая блондинка.
Джеймс
Ну, всё! Это меня просто достало! И зачем я только женился на ней? Ума не приложу, что на меня нашло тогда. Да мало ли вокруг меня крутилось поклонниц! Я выбрал эту... Сумасшедшую русскую. Всё ей не так. Детей она пока что не хочет, а в кругосветное путешествие - хоть завтра! Ее сестре надо увеличить грудь - пожалуйста! Родителям негде жить? Так пусть снимут квартиру, я помогу. Ах, нет, они хотят поселиться на Кипре!
Кем она меня вообразила, в конце-то концов?! У меня тоже есть родители, а сестер - целых три, и им я тоже должен помогать.
По-моему, некоторым девушкам из русской провинции никто так до сих пор и не объяснил, что не все иностранцы - миллионеры, и не все готовы исполнять любую их прихоть.
"Семен Иванов"
Хозяин приехал... Сейчас отдохнет немного и пойдет на Черный Утес. Все, как и в прошлом году. Я тогда тоже снимал здесь коттедж. Но под другой фамилией. Да и внешность была другая. Так что администраторша меня не узнала.
Год назад я не решился. А сегодня?..
Марк Гладников
После вчерашних посиделок с Антоном самочувствие мое оставляло желать лучшего. Все-таки надо было остановиться после первой бутылки коньяка...
Я вышел на лужайку, сделал глубокий вдох. Что там мы вчера обсуждали с Хромовым? Кажется, он хочет доказать, что владелец пансионата Цаплин три года назад избавился от своей жены. Любопытно, любопытно...
Цаплин должен приехать сегодня.
Эх, Хромов, Хромов... Вечно тебя заносит не туда. Антон (легок на помине!) уже направлялся к моему коттеджу пружинистой походкой. В руках у него был какой-то пакет.
- Привет! А Цаплин-то уже здесь, - он подмигнул мне. - Я узнал его БМВ. Таких в нашем городе немного.
- И что ты намерен делать?
- Подожду, пока он выйдет. А это чтобы ждать было веселее, - он поднял пакет над головой.
Мы сидели у окна, пили пиво, поглядывая время от времени на посыпанную гравием дорожку, чтобы не пропустить Цаплина.
Наш "клиент" появился через пару часов. Шел он быстро, при этом оглядываясь.
В тот момент нам даже в голову не пришло, что следить за Цаплиным - затея довольно глупая. Даже если он совершил преступление три года назад, что с того? Как мы это докажем?
Но, как это нередко бывает в жизни, наше с Антоном нелепое решение пойти за Цаплиным в лес в конечном итоге привело к разгадке тайны. Хм, кажется, я сильно забегаю вперед...
***
Марк и Антон одновременно встали из-за стола.
- Ну что, пошли? - улыбнулся Хромов.
Марк открыл дверь коттеджа... и замер.
- Гляди, - шепнул он приятелю.
По гравийной дорожке шел старик в черном. Он свернул налево в лес, вслед за Цаплиным.
- Во дела..., - удивленно произнес Хромов.
Пока приятели, чей мозг был слегка заторможен выпитым алкоголем, раздумывали, что им предпринять, на сцене появился и еще один персонаж. Заза вышел из своего коттеджа и направился в ту же сторону, что и Цаплин со стариком.
- Эт-то как понимать? - шепотом спросил Хромов, хотя их вряд ли кто мог услышать.
- Не знаю, - качнул головой Гладников. - Пойдем, проверим?
- А пойдем! - махнул рукою Хромов.
И они пошли...
Игорь Цаплин
По пути на Черный Утес меня не покидало ощущение, что кто-то идет следом. Я пару раз даже останавливался и прислушивался. И вроде как ветка хрустнула за спиной...
Могло и показаться. Я вышел на знакомую опушку, откуда открывался чудесный вид на горный массив, поросший лесами.
Наше с Венерой место...
Я шагнул к самому краю обрыва. Далеко внизу распростерлись глубокие воды Светлого озера. Я достал плоскую алюминиевую фляжку, отхлебнул из нее.
- Прости меня, где бы ты ни была..., - прошептали мои губы.
И тут в кустах за спиною опять треснула ветка...
***
Марк и Антон старались не упускать из виду спину гиганта Зазы. Но все-таки в какой-то момент потеряли "объект".
- Давай вернемся, а? - несмело предложил Гладников.
- Ну уж нет! - ответил охваченный неким охотничьим азартом Хромов. - Не для того я уже три года пасу этого... ик!... Цаплина! Туда!
И они пошли в направлении, указанном Антоном. Хотя никто из них и не был уверен, что оно, как учение Маркса - верное...
Цаплин обернулся как раз вовремя, чтобы отбить руку с ножом. Перед владельцем санатория стоял на полусогнутых незнакомый пожилой мужчина в черном костюме, такого же цвета шляпе и в зеркальных очках.
- Ты кто?! - успел крикнуть ему Цаплин прежде, чем старик бросился на него снова.
На этот раз Игорь отпрянул, вывернул незнакомцу запястье и обезоружил. Нападавший припал на колено.
- Послушай, я...
Но незнакомец слушать не собирался. Он кинулся на Цаплина уже с голыми руками, и бывшему штангисту пришлось ударить его в челюсть, чтобы остановить. Старик без звука полетел на траву.
Цаплин перевел дух. С некоторым сожалением взглянул на выпавшую во время схватки фляжку, содержимое которой вылилось на землю.
Кусты затрещали снова, и на поляну вышел бритоголовый атлет в светлой футболке и в спортивных штанах.
- Со мной тэбэ так лэгко нэ будэт! - произнес он, исподлобья глядя на Цаплина и разминая кулаки.
- А ты еще кто, парень? Что, в дурдоме сегодня массовый побег?..
Заза совершил красивый пируэт в воздухе, таким образом сокращая расстояние между собою и Цаплиным.
- Умрешь, так же, как и она!
- Да о чем ты?!.
Цаплин невольно отступил назад, к обрыву. Его противник выбросил правую ногу вперед, нанося удар в грудь. Цаплин едва удержался, чтобы не упасть, но оказался на самом краю...
- Маркуша, ты слышишь? Это там! Скорей!
Друзья ломанулись напрямик, через кусты. И выскочили на полянку, где их взору предстала драматическая картина: двое здоровенных мужиков топтались на краю утеса, причем один душил другого и явно готовился сбросить его с обрыва вниз.
Рядом, метрах в пяти, лежал без движения старик в черном. В траве блестел коротким лезвием нож...
Первым опомнился Хромов.
- Эй, мужики!!. - крикнул он что есть мочи.
Заза, отвлекшись на этот крик, ослабил хватку, и Цаплин, отпихнув его, отбежал от края обрыва.
- Вы еще кто такие?! - рявкнул владелец пансионата.
- Мы... мы всё объясним, - затараторил Антон, примирительно подняв ладони. - Только... Давайте не будем, а? Не будем вот это... Убивать друг друга не будем, а?
- Журналист, - брезгливо процедил Заза. - Как ти нэ вовремя...
В этот момент зашевелился лежавший на земле человек в черном. Присев, он сначала помассировал свой ушибленный подбородок. А затем снял и отбросил в сторону солнцезащитные очки.
- А ты кто, старик? - обратился к нему Цаплин. - Почему с ножом на меня кинулся?
Не удостоив Игоря ответом, старик тяжело поднялся на ноги. Обвел всех мутным, злым взглядом.
- И правда, старик, - заговорил Заза. - Ти кто?
- А я, пожалуй, знаю, - встрял Хромов. - Только давайте все успокоимся и не будем... вот это вот...
Заза сплюнул в траву.
- Что ти объяснишь?
- Дело в том, что я..., - сбивчиво начал Хромов.
Марк Гладников
- Дело в том, что я... Давно уже занимаюсь журналистским расследованием. Пытаюсь разгадать тайну исчезновения Венеры Цаплиной. Вашей супруги, Игорь Борисович.
- Вот как? - без особого интереса сказал Цаплин.
- Да, именно так. Мне пришлось... Довольно подробно изучить биографию Венеры Михайловны. Моей основной версией было то, что вы, Игорь Борисович, сами убили свою супругу... Вот здесь, на это месте. Столкнули с утеса.
На этот раз Цаплин возмутился не на шутку.
- Что-о? Да ты соображаешь... Как тебя там?..
- Антон Хромов. Но сейчас я так не думаю. Вы не убийца...
- Ну, спасибо!.. - с сарказмом поблагодарил Цаплин.
-...Хотя еще, как минимум, два человека разделяли это мое мнение.
Старик в черном, между тем, кряхтя, нагнулся и подобрал свой нож. Я подумал, что он снова полезет убивать Цаплина. Но он просто сложил оружие и спрятал его в карман. Похоже было, что слова моего приятеля его заинтересовали.
- Итак..., - продолжал Антон. - Я могу предположить, почему присутствующие здесь господа решили... вас устранить.
- Потому что они психопаты? - скривился Цаплин.
- Не совсем так. Вот этот человек в черном... Я думаю, что это отец вашей супруги, Михаил Олегович Косицкий.
Цаплин после этих слов принялся разглядывать незнакомца с особым любопытством.
- Да, но... Венера мне рассказывала, что отец ушел из семьи, когда она была совсем маленькой..., - пробормотал бизнесмен.
- Да, и несколько раз побывал за решеткой, отнюдь не за неправильный переход улицы. Михаил Олегович, я не ошибся?
Старик откашлялся. Снял шляпу. Затем - накладные волосы.
- Я это, я... Зятёк, - глухо заговорил он. - Как узнал, что дочка моя пропала... Долго думал. И вот... решил, что это ты её...
- Да вы с ума посходили! - едва не подпрыгнул на месте Цаплин. - А этот... громила - он кто?
Мы поняли, что бизнесмен имеет в виду Зазу.
- Видите ли..., - неуверенно начал Антон.
- Нэ надо, я сам! - басом пророкотал грузин. - Год назад я сюда приезжал. Нэ в пансионат, нэт. Просто... Ходил тут... И вдруг увидэл... Этого... С фляжкой. Подумал... Эх, надо было тогда его!..
- Слава богу, что вы не решились, Заза, - мягко сказал Хромов. - Я полагаю, нам надо вместе подумать и разобраться в этом деле.
- Так я не понял - он кто? - ошалело спросил Цаплин, указывая на Зазу.
- Он... Друг вашей жены, - промямлил Хромов, уперев взгляд в землю.
- В смысле - друг?..
- В хорошем смысле, - хмуро проговорил Заза. - Ти вэчно занят бил, бизнес-шмизнес... А Венера... Она... Такая...
- Да ты... Да я тебя..., - Цаплин покраснел, сжав кулаки.
Заза сразу же принял боевую стойку.
- Господа, господа, успокойтесь! - едва ли не умоляющим тоном прокричал Хромов. - Давайте вернемся в пансионат и всё обсудим: взвешенно, предметно. У меня есть кое-какие соображения. Может быть, нам удастся выйти на след настоящего убийцы.
***
Временной штаб-квартирой решено было сделать коттедж Игоря Цаплина. Пятеро мужчин расселись за столом полукругом. Все ждали, что скажет Антон Хромов.
- Давайте исходить из того, что Игорь Борисович говорит правду: они с супругой повздорили, она вернулась в пансионат, собрала вещи и пошла голосовать на трассу. И здесь ее подобрал преступник... Если это случайный маньяк, то... Шансов у нас немного. Но я так не думаю.
- Почему?
Это произнес старик Косовский. Говорил он скрипучим, каким-то утробным голосом, от которого становилось не по себе.
- Потому что я - репортер криминальной хроники. И за последние несколько лет ни в нашей области, ни в соседних серийный убийца или насильник не объявлялся. Я бы знал. Можно, конечно, предположить, что это было спонтанное преступление, и убийца вообще не из нашего региона. Но... Очень уж тщательно он спрятал...
- Тело, - произнес Цаплин. - Я тоже про это думал. Полиция ведь не раз прочесывала окрестности. Может, конечно, он положил Венерочку в багажник и увёз... Но тогда он здорово рисковал: на этой трассе повсюду посты ГИБДД, частые проверки.
- Тупик, - глядя в одну точку, процедил Заза. Свои огромные ручищи он держал перед собой, время от времени похрустывая волосатыми пальцами.
- Не совсем так, - натянуто улыбнулся Антон. - Во-первых, я бы проверил остальных постояльцев пансионата. Если уж некоторые из нас очутились тут не случайно, то...