он ждет, что я скажу что-то важное, 
не бумажное.
да, я не каждая,
но мне так страшно
цветом его глаз раскрашивать
свои сны.
а потом в темноте сползать со стены.
со всех ног бежать на звонок.
в животе какой-то узел, комок.
в груди стучит.
а он все молчит.
и это молчание все мои слова перекричит.
скучная, перебираю свои тетради,
истерику прохожу по стадиям,
пальцы клавиатуру бездумно гладят,
сплю поперек кровати.
что-то меня очень скоро истратит.
всю без остатка, без сдачи.
и тогда я уже не заплачу.
он ждет, что я стану ярче.
а сам выигрывает матч за матчем.
ничего для него значу.
он может молчать сутками.
и я не живу в эти промежутки.
а может забрасывать сообщениями.
его пальцы бледные
набивают текст,
набивают рисунок на шелке
моей кожи... зачем же так и столько.
без того потеряла голову.
и руки исколоты.