... нынче я читаю Герцена
- купил случайно восьмитомник.
Ему назначена теперь цена
в базарный день без споров - стольник.

И словно модница бедовая
на межсезонной распродаже
схватил обнову бестолковую
в шопоголическом кураже.

И выставил на полку в ряд.
И там они теперь стоят.

А пыль как снег на них ложится.
И наблюдая этот ход,
как в солнечном луче кружится.
блестящих точек хоровод.

Так ежедневно карусель
текущих дел на нас спадает
и в черный нас сугроб скрывает
совсем ненужных нам забот.

И друг к нам вовсе не придет,
и от забвенья не спасет.

Он тоже снегом погребённый
в своей судьбе законоплённый
не зная продыха кружится
и пыль как тень над ним ложится

И равнодушный Комерсант
его как книгу покупает
на полку молча задвигает
полупрочтённый фолиант.

И там хранит из года в год.
И вряд ли как-нибудь прочтёт.

Тут, словно поборовши сон,
из под сугроба поднимаюсь
и набираю телефон
и с другом по душам общаюсь

А к полке тянется рука
и книгу пыльную сгребаю
и про чудного старика
помещика читаю.