Скитаясь по хмельным дорогам, Вонзая скипетр в "новизну", Мы понимаем понемногу, Что мало смелым и дерзнуть На самом деле быть - удача, Что госпожой была в руках, Крутой становится в подачах, А в них - успех рассыпан в прах...
Никто учить нас не пытался В победах ценное узреть? Нет, кто-то, всё-таки, старался... Но нам ведь: - Взять! И умереть...