Когда Москва провалится к чертям Под грузом поэтических амбиций, Игриво гибким хвостиком вертя, Поэтам тихо скажет Дьяволица: Ребята! В нашем маленьком аду Готовы грановитые палаты. Проводит вас известный трубадур, Мой личный секретарь Борис Булатов. Когда последний отгремит салют, И Питер погрузится в лоно вод, Затеют черти с ангелом возню, Торгуясь, кто же Платта заберёт. Взорвется мир, из трещин хлынет лава, У Дьявола проснется аппетит, Бог снизойдет, и грянет бой кровавый! Надеюсь, тот, кто в черном, победит. Кругом миры, как пузыри, вскипают, А поэтов вечно на уме Одно и то же, вновь они играют! Затеяли безумцы буриме. Бог с Сатаной внезапно рассмеются, Обнимутся, закончив карнавал. - Потехе - время! Надевай-ка бутсы! Давненько мне Господь не забивал. И всё пойдёт как надо, по порядку, Свисток зальётся трелью, а потом Вселенная закрутится в девятку Сухим безукоризненным листом.
