Чтоб с ума в итоге не сойти От гремучей грусти битой масти, Чуть дыша, уста рождают стих, Как возводят стену от напасти. Сказка, как и присказка, стара. Новизной не очень-то чревата... Кашу не сварить из топора, Если сталь местами жестковата. Может, для кого-то повар - спец, Только не по части древесины. И выходит жиденьким супец, Если топорище из осины. Генацвале как-то насадил На шампур по паре каждой твари. Но шашлык насаженным не мил... Очевидно, повар не в ударе. Будут вам уха из петуха, Птичье молоко, пупки колибри... Но ни новой рифмы, ни стиха, Только бесталанные верлибры. Либо жрать от пуза, либо петь, Середины нет, и это плохо... Зарастает, словно грядка, Сеть Через край густым чертополохом.
