Допьём, докурим... Есть делишки тут. И, может быть, ещё стихов напишем. А, уходя Туда, захватим вирши - Там их давно и терпеливо ждут. Там обещанья будут таковы У критиков рогатых и хвостатых: "В кипящем масле будешь, падло, выть За ту фигню, что написал когда-то!" Ну, ты сказал! Чертям не по зубам Простой поэт, у них размах поуже: Политики, купцы и прочий хлам... И никому поэт в аду не нужен. Политикам бояться не с руки: Им умертвлять тела и страны рушить Не привыкать. А мы с тобой, прикинь, Стихами выковыривали души. Опять шалишь! - Не циник, не вандал, Дар сочинять мне Господом ниспослан. Не лез в чужую душу никогда Я - ни к чему, своей хватало вдосталь. Что это? Наказанье или дар? А, может, экскременты эволюций? В чужие души лезем иногда... Но не всегда стихи нам удаются. Тянулось время миллионы лет, Жизнь развивалась тихо по спирали, И появился, наконец, поэт, Итог? Венец творения? Едва ли... Однажды дикий пращур перестал За мамонтом гоняться с каменюкой, Пошире отворив свои уста, Он выдал удивительные звуки. Пример дурной заразен, как чума! Как верховой пожар в июльской роще, Тысячелетья длится кутерьма, И рифмачей становится всё больше. Коль рифмовать умеешь - будь готов Принять покорно восхищенье женщин. И с каждым днем все больше новых слов, А мамонта становится все меньше. Служенье муз не терпит суеты, Старо, как мир - не сосчитать примеров. И, если не пошёл направо ты, То обязательно потом свернёшь налево.
