* * * Земля вздымается эпически, Петля реки свисает стременем. Тут вид вполне доисторический, А самолет - машина времени. И вот заливом цвета олова На вираже окно задернуто... Мне Север снова кружит голову, Наполовину перевернутый.           А я открыл портвейн "Таврический",           Решил с устатку остаканиться,           Чтоб посмотреть на жизнь лирически,           А не какой-нибудь там пьяница.           И началось в крови горение,           Уже строфы начало сложено...           Стакан мой на стихотворении           Стоит, в два счёта опорожненный. Увы, поэт, опять в опале ты: Освистан стих гламурной публикой. И твой стакан, недавно налитый, Пустеет дыркою от бублика.           Не мне грустить от одиночества           И слёзы лить ночами пьяными -           Служить достойно стихотворчеству           И измерять стихи стаканами. Ночами я хожу по лезвию: Заснуть мне музою не велено! И тайна стимула поэзии Под утро ведрами измерена.           Не спит барсук, в норе обложенный,           Подвоха ждёт от мира внешнего...           Бредёт поэт тропой нехоженой,           И всё вокруг него нездешнее. Они, собаки, пьют да колются! Но это мнение расхожее... Живут поэты буйной вольницей И всё вокруг - владенье Божие.           И будь, что будет, будь, что станется,           Расчёты побоку целковые.           И пусть он мот, позёр и пьяница,           Но Богом в темя поцелованный. <май 2012>