Я забыл о бурях и о громе, Мне теперь дороже тишина. . . А.Макаревич - "Три окна" * * * Б рутальный мэтр и лысый лузерКогда-нибудь почешут нимб. Поэты думают, что муза Привязана навеки к ним. Она, чертовка, не верна им... Пусть минотаврами мычат! И мастерят узлы, не зная Про свойства острого меча. Как ни крути, Евтерпа бросит, Не важно - беден иль богат. В права вступает жизни осень... А меч горазд рубить салат. Постыдно все же быть страдальцем И выливать на рану йод... Всем расскажу, раскинув пальцы, О том, что бросил я её. Мол, вертихвостка мне не пара, И без неё известен я. Шарманка лучше, чем гитара, А вдохновение - фигня! И по привычке выпив малость, Чтоб отличить от иня янь, Брезгливо бросив: "Исписалась...", В её колодец плюну я. Робея доли Ганимеда, Схожу налево во хмелю. Всем покажу большое кредо И против ветра отолью. Скажу, что муза пахла псиной... Ей никогда не делал "ку". Потом повешусь на осине Назло берёзе и дубку. Я не заштатный лох кургузый Смотреть строптивой деве в рот. Ведь нет отечества у музы - Она без паспорта даёт. Она, в натуре, не синица, А так - не более, чем моль... Но постоянно муза снится, И не унять тоску и боль. Не обессилевший задрыга Я - состоятелен, неглуп. Через себя стараюсь прыгнуть, Но задевает кредо пуп. Лишившись белого Пегаса, Тащусь уныло на осле... Былая радость, вот зараза, Ушла навек за музой вслед. И нет былого креатива, Что ни замыслю - ерунда... Бренчу вчерашние мотивы, Пока башляют - не беда. Из года в год несу обузу Убогой жизненной возни И лишь мечтать могу, что муза, Простив обиды, позвонит.
