Я забыл о бурях и о громе, Мне теперь дороже тишина. . .      А.Макаревич

* * *     Брутальный мэтр и лысый лузер Когда-нибудь почешут нимб. Поэты думают, что муза Навеки привязалась к ним. Она, чертовка, не верна им... Пусть минотаврами мычат! И мастерят узлы, не зная Про свойства острого меча.         Как ни крути, Евтерпа бросит,         Не важно - беден иль богат.         В права вступает жизни осень...         А меч горазд рубить салат. Постыдно все же быть страдальцем И выливать на рану йод... Всем расскажу, раскинув пальцы, О том, что бросил я её.         Мол, вертихвостка мне не пара,         И без неё известен я.         Шарманка лучше, чем гитара,         А вдохновение - фигня! И по привычке выпив малость, Чтоб отличить от иня янь, Брезгливо бросив: "Исписалась...", В её колодец плюну я.         Робея доли Ганимеда,         Схожу налево во хмелю.         Всем покажу большое кредо         И против ветра отолью. Скажу, что муза пахла псиной... Ей никогда не делал "ку". Потом повешусь на осине Назло берёзе и дубку.         Я не заштатный лох кургузый         Смотреть строптивой деве в рот.         Ведь нет отечества у музы -         Она без паспорта даёт. Она, в натуре, не синица, А так - не более, чем моль... Но постоянно муза снится, И не унять тоску и боль.         Не обессилевший задрыга         Я - состоятелен, неглуп.         Через себя стараюсь прыгнуть,         Но задевает кредо пуп. Лишившись белого Пегаса, Тащусь уныло на осле... Былая радость, вот зараза, Ушла навек за музой вслед.         И нет былого креатива,         Что ни замыслю - ерунда...         Бренчу вчерашние мотивы,         Пока башляют - не беда. Из года в год несу обузу Убогой жизненной возни И лишь мечтать могу, что муза, Простив обиды, позвонит. <август 2014>