Попал поэт в такую переделку: Рыбалкой он лечил в душе раздрай. Пошел за щукой, а вернулся с белкой... Теперь хоть санитаров вызывай!           И пусть порой он кажется вам вздорным:           С утра накурен, водка на обед...           Поэт ортогонален общим нормам,           А, если нет, то вряд ли он поэт! Поэт со стороны почти брутален, Когда из магазина семенит... Но вскоре он уже горизонтален, Хотя душа направлена в зенит.           Когда ночами он творит нетленки,           Доходит до экстремума к утру,           Ползёт по синусоиде вдоль стенки,           Асимптоты ему не по нутру. Ему тут не поставят монументик... Но в тех краях, где небу нет конца, Стихи его, взлетев по экспоненте, Ложатся на рецензию Творца.           На Небесах рассудят все таланты,           Поэтому стремятся души ввысь...           Прочтёт Господь записки дилетанта           И, скажет,улыбнувшись: "Зашибись!"