Досталась мне судьба дурная: Все из поэта тянут жилы! Но койку я такую знаю, Куда б хотел, чтоб положили. Не в рубашёночке родился, Бретёр, весёлый хулиган, Ты знаешь, от какого пирса Отходят бриги до Багам. Поэтам в поисках соитий На острова давно пора! Я узнавал, что на Таити Готов уйти катамаран. Мы ждём соитий и открытий, А между тем проходит жизнь. Зачем какой-то там Таити? И здесь на лыжах зашибись! Веселье наша - только пити, Шерше ля фам не для разинь! Опять лыжня в обход соитий Уводит в винный магазин. Не отвечают недотроги, В запасе только два звонка. Не в Рим, увы, ведут дороги, А до ближайшего ларька.
