Не напрасно в лютой сечи ныл Драгоценный мой скелет - От цирроза умер печени В пятьдесят неполных лет. Цирроз - суровый приговор, Но сорок девять - семью семь, И бьёт судьба под дых в упор, Когда, смеясь, не ждёшь совсем. Семью восемь - не загадывал! Может, будут, может, нет. Только черта полосатого Часто вижу я во сне. Я вспоминаю "пятью пять", Когда усталости не ведал, Осталось только вспоминать, И пораженья, и победы. Забыто пиво, песни спеты... Когда заляжем на печи, То пораженья от победы Уже не сможем отличить. Нам надо с памятью построже бы, Чтоб объективно, без прикрас, Но вспоминается хорошее, Как мы когда-то, a не нас. Потом мы вспомнили хорошее: Когда по молодости лет Из-за девчонок били рожи нам! Был адекватен наш ответ... Сейчас всё те же параллели, Как в нашей юности неслабой, Набор конкретно незатейлив: Вино, по морде и по бабам. Кричим, как прежде: Бей их, гадов! Муз отобьем и будет пир. На сих колоннах грубоватых Стоит несовершенный мир.
