Везде колдобины и кочки, Повсюду злые виражи... Меня турнули из "Клубочка", Но не твоей он был души!" Нас всех турнули - это было... Хотя и сами хороши... Не муза нас с тобой любила, А записные алкаши. Найдет она стрелка-француза И не заплачет, как вдова. Одной нам мало, Боря, музы... Нам, блин, по музе подавай! С похмелья, блин, всегда суббота. А, кто не пьяный, не пиит... А музы... Сбился я со счёта - За дверью очередь стоит! Поэт расслабленной медузой Лежит в кромешной темноте. Толпятся в очереди музы... Там много их, да все не те. Мне ни одной из них не надо И ни с одной не по пути - Пищат, галдят, и нету сладу... Большой резон в запой уйти. Жизнь без вина, по сути, плесень: Поэты киснут в ней гурьбой. А мир запоя очень тесен... Мы там увидимся с тобой! Я в нём торчу вторые сутки, Лакаю спирт, сгущая мрак. Синеет нос, в трясучке руки... Пора отсюда бы, но как? Житуха трезвая - поганка, В запое лучше, хоть убей! Я сердце выну, словно Данко, И освещу тропу к тебе. Расклад знаком. Страдать доколе? Четвёртый час почти в аду... Звоню врачу - приедет, вколет, И в трезвость скучную впаду Опять душа скулит дворняжкой, Услышав скрип небесных врат. Не спорю я: в запое тяжко... Но трезвость хуже во сто крат! Пришёл домой - грибного супа... До свадьбы, точно, заживёт. Я вроде жив, и втуне ступор. Пойду сосну минут пятьсот. Преображенный на Фаворе Заявит на Суде: "Колись!" Отвечу: "Лучше пьяный Боря, Чем жутко трезвый моралист. Проснулся - вмазал (но с охоткой). Как забирает натощак! Пора на почту... и за водкой. О, трезвость мудрая, прощай! Общаться мне милей с полбанкой: Поэт - типичный интроверт... Прощай, глупейшая трезвянка! О, мудрость пьяная, привет!
