Когда-то в музу он стихами метил... Что делать, был наивен, трезв и глуп. Сейчас предпочитает жить в Инете, Подсев на виртуальную иглу. Но не сравнится вентилятор с ветром, И, исписавшись, даром не быкуй. Ведь, выставляясь мэтром... киломэтром, Ты, в сущности, размером с гулькин... нос. И Ганнибал подвластен был падучей, И Федя был зависимый всерьез... Все мэтры только памятью живучи, А гулькин ... нос, однако, виртуоз! Здоровый дух ютится в хилом теле, И пусть твердят, что мы уже не те... Тут дело, очевидно, не в размере, А в амплитуде, да и в частоте. Наутро, похмелившись поллитровкой, Победою поэт закончил бой! Тут дело, уж поверьте, в тренировке, В диете и в контроле над собой. А, если ты романтик, жизнью порченый, И на здоровье ржавый болт забил, Все говорят: Вот стихоплёт законченный! А это даже хуже, чем дебил. Он с виду существо не столь брутальное, Как тот, кто держит челюстью удар, И только поэтессы знают тайное: Он в комментариях умелец хоть куда! Конечно, не атлет, когда разденется. Но меткой рифмой бьёт не в бровь, а в глаз. Порою не мычит, зато не телится И фору он в онлайн любому даст.
