Проходит ночь последняя, светает. Пора домой из жизни тупика. И мимо вечности со свистом пролетая, Увижу Барда во хмелю слегка. Всё больше убеждаюсь - нет истории, Нет времени, а вечность - взмах ресниц, Мелькание по кругу, и не более, Осточертевших Богу морд и лиц. Я питерский дурак, а ты столичный. Блудили мы с крестом и без креста. Но к Богу прилепляемся привычно С навязчивостью банного листа. В своём, неведомом миру Наш Бог, увы, один из многих, Так пожелаем же Ему Далёкой праведной дороги. Пока роса в траве блестит, И ветер бороду тревожит - Мне, Бог, с тобой не по пути! Потом сойдемся мы, быть может... А я о Господе пекусь: Как Он без нас? Такое дело... Во все века святая Русь По-бабьи Господа жалела.
