* * * В сердце грусть, в башке сумбур, Не поётся даже. Вновь прицелится Амур И опять промажет. Я свою подставлю грудь И рубашку скину, Стрел Эрота странен путь, Видно, метит в спину. Тишина. Лишь посвист стрел И поэтов ропот: Этот парень обнаглел! Метит прямо в ж... Он затеял это зря, Мы не кашалоты! Купидонская мазня Претит рифмоплётам. То ль палит, не целясь, влёт, То ли в стельку пьяный, Эх, узнать бы наперёд Путь стрелы коварный. Так мы издревле живём, Где нам до Европы! Мы сердцa им отдаём, Им же надо ж... <январь 2013>