Аннотация: О том в какой клетке мы живем и как из нее выбраться.
Клетка.
Roger'у посвящается.
(c) di'Anel Luchiel Samour
Она стояла у зеркала и выдавливала очередной прыщик.
НЕНАВИЖУ!!!
Я не выношу, когда она это делает. Меня начинает тошнить. Я не знаю, почему... Просто так получается.
Я говорил ей об этом уже не раз. Ссоры, сцены, ненависть...
Но она продолжает.
-Прекрати... - прошипел я. Тошнота подкатывала к горлу. В коленях дрожь. Хотелось сесть, но я не мог показать ей свою слабость.
-А? Что? - Она повернулась ко мне. Лицо в красных звездочках следов от собственных ногтей.
Меня вырвало.
Она смотрела на меня с удивлением, будто пытаясь понять что-то, о чем сейчас узнала впервые. Так плохо все было действительно в первый раз.
-Что с тобой? Тебе не хорошо?
Она еще издевается. Меня только что вырвало прямо на пол, а она спрашивает, не хорошо ли мне.
Сука.
-Да. Перестань это делать, идиотка. Иди, умойся!
-Чего? Как ты меня назвал?
-Сука! Отвернись хотя бы. Меня от твоего вида стошнило!
Она долбанула меня со всей дури ногой. Это было легко - я скорчился на полу, стараясь не смотреть на нее.
Выместив свою злость, она повернулась и ушла.
Слава богу.
Я дополз до кровати и кое-как упокоил свою голову на подушке...
Но я не успел. Опять началось.
Крик. Полный боли и равнодушия.
-Согласен?
-Нет.
Что-то очень холодное или очень горячее касается моей кожи... Судя потому как оно прилипает и отрывается вместе с кусками мяса это все таки лед.
Тишина.
Здесь нет криков. Здесь нет звуков. Здесь нет ощущений. Тут нет ничего. Даже пустоты.
Заберите меня отсюда...
Это клетка....
Клетка...
Крик. Нет, просто, полный ужаса. Не мой. Не чей-то еще. Нет, все-таки чей-то еще, но не принадлежащий этому полупустому кошмару всей моей жизни.
Это она вернулась.
Сколько прошло? Не знаю. Час. Два. Три... Год.
Так плохо еще не было.
С трудом разлепляю глаза.
Никаких ощущений. Глаза это все что слушается меня.
Она кричит.
Что такое?
Плевать что такое. Главное что я вырвался из клетки...
Мороз по коже... Нет, это просто ветер... Холодно.. Я весь мокрый, вспотевший. Теперь понимаю, чего она кричит. Мое лицо все в слюнях и бешенной пене. На ноге не хватает куска мяса. Рядом лежит нож.
Это я сам?
Это клетка....
Больница. А может сумасшедший дом?
Чистые белые простыни. Твердые, как корка засохшего хлеба. Перебинтованная нога. Все абсолютно белое. Нет окон, нет дверей. Все-таки сумасшедший дом.
Ха.
Еще одна клетка.
И они хотят меня вылечить?
Я не хочу жить в этой клетке.
Это они меня сюда засунули. Нет, это ВЫ меня сюда засунули.
Это вы изуродовали мое прекрасное лицо. Мне больше никогда не быть тем, кем я был.
Вы хотите видеть меня каким-то. Это клетка.
Я не хочу там жить.
-Согласен жить в клетке?
-Нет.
Боль. И снова боль. Или еще хуже пустота.
Все что вы мне оставляете это разум. Разум, свободный думать, но посаженный в клетку невозможности самовыражения. Даже некоторые мысли, что выходят за решетку клетки, пугают. Даже здесь ваша рука.... Даже для разума клетка...
Оставьте меня в покое.
Я не хочу жить в вашей клетке.
Просто забудьте обо мне и не думайте.
Я знаю ключ к вашей клетке - смерть. Но смерть это лишь еще одна клетка, пусть уже не принадлжещая вам. Я туда не хочу.
Я туда не пойду, даже не надейтесь.
Я найду другой выход из вашей клетки.
Пусть я буду искать вечно...
Пусть я никогда не найду.
Но поиск и есть выход из вашей клетки.
Поиск и никакого смирения.