Смотрю на свой телефон как на змею. Все жду, когда он зашипит и бросится на меня, впрыскивая в кровь яд ненужных слов. Мне хочется пятиться от него прочь. Непроизвольно. Мне просто неуютно рядом с ним. Мне не хочется слышать, как он звонит. Мне не хочется слышать.
Убежать.
Спрятаться.
Выключить.
Выкинуть.
Да. Выкинуть телефон прочь. Пусть кто-то другой возьмет эту трубку. Кто-то сильнее меня. Кто-то кто сможет сказать тебе все, чего не могу сказать я.
Мне и представить трудно, что когда-то я бесстрашно набирал заветные цифры и говорил радостно, с улыбкой "Алло?!". Это было очень давно. В прошлой жизни.
Телефон - это зло. Так легко говорить что-то, не видя лица. Не глядя в глаза. Не чувствуя. Слишком легко. Это похоже на трусость.
И я не хочу слушать. С меня хватит. Жить под угрозой твоего звонка. Я больше так не могу. Жить и ждать, когда раздастся похоронный марш, а потом твой голос нежно скажет: "Алло, Патрик? Ну, как ты там без меня? Хорошо, сука, да? Радуешься?"
А я буду молчать. Потому что от обиды перехватит горло. Я буду сжимать телефон так яростно, что побелеют костяшки. Так судорожно, что потом будут болеть пальцы. Но просто положить трубку и не слушать не смогу. Я проглочу каждое горькое слово, весь твой яд до последней капли. Зачем?
Я не хочу этого. Хватит. Хватит...
Я не хочу, чтобы кто-то все время звонил мне. Зачем? Это не нужно. Это лишнее. Всего-навсего отрыжка сытой цивилизации. Мобильный телефон... Хватит и домашнего...
Пальцы тихо подкрадываются к телефону сзади. Так надо. Медленно. Чтобы не всполошился и не зазвонил. Я аккуратно беру телефон двумя пальцами и поспешно отключаю его. С тем же отвращением несу его к общественному туалету. От внезапно принятого решения с души как будто камень свалился.
Люди с удивлением на меня оборачиваются. Но мне все равно. Я захожу в кабинку. Роняю телефон на пол. Сердце бьется в горле. Заношу ногу и наступаю. Мелькает мысль о деньгах заплаченных за аппарат, но она быстро тонет в эйфории беспредела. С какой-то чокнутой улыбкой на губах я прыгаю, приземляясь обеими ногами на хрупкую скорлупу телефона. Он издает посмертный хруст, но я продолжаю истерично его топтать.
-Так тебе, так тебе, тварь поганая! Будешь у меня еще звонить, как же!
Тяжело дыша, я, наконец, поднимаю то, что осталось от телефона и медленно, по кусочку, бросаю в унитаз. И нажимаю на кнопку слива.
Оттряхнув ладони, возвращаюсь за свой столик.
Закуриваю.
Я побежден. Я сбежал с поля боя. Но я счастлив как победивший.
Следующим шагом позорного бегства была бы смена номера домашнего телефона... а может и вовсе места жительства. Или смена себя. Смена себя на кого-нибудь, кому будет абсолютно все равно. На кого-нибудь, кто не будет так остро воспринимать обиды и потери. На кого-нибудь, кто может защитить себя и позаботиться о себе.
Интересно, как люди меняются? Где найти новую дорогу, взамен старой, по которой шел так долго?
Наверное.... Наверное, все начинается с первого шага... Возможно, более изящного, чем утопление собственного телефона в унитазе, но и это сойдет.