ЗВУКОРЯД НА ПОДКОРКЕ
1.
"...это было, как игра - один человек против всей Вселенной, вроде моей одиссеи на яхте "Независимость"..."
- Он выжил?
- Вряд ли.
Ангел потушил сигарету и опустил взгляд, крылья его поникли".
Джон Гарднер "Королевский Гамбит"
Вспомнил одно из самых приятных событий прошедшей зимы: шел как-то мимо газетного киоска и вдруг заметил знакомую обложку... "Наука и Жизнь", выглядит, как двадцать лет назад, прямо дохнуло на меня восьмидесятыми. Сквозь запыленное стекло я попытался разглядеть год выпуска, может, букинист какой сдал, нет - январь 2003 года. Заплатил я несколько червонцев и тут же на ходу начал читать... "В исследовательских лабораториях коммуникационных компаний ученые и инженеры не оставляют попыток использовать синий лазер для записи и считывания информации на различных носителях. Емкость стандартного компакт-диска может быть повышена во многие десятки раз..."
Простите за нелирическое вступление. Сейчас уже весна, и я читаю рукопись книги Дмитрия Три. Читаю по разному, в одно - вчитываясь, другое - вслух, тихо, чтоб не разбудить своих, ночь на дворе. Когда ритм увлекает, бормочу строку за строкой, пока не наткнусь на новый катрен (это нынче модное слово), и понимаю, что бормочу что-то другое - не в тему, и звук уже поменялся, пронесло меня мимо поворота на юг. Возвращаюсь назад, к перекрестку, начинаю заново.
"...Надо попытаться поймать ритм, хотя бы строки.
Не могу....Мучительно больно....Только слезы в конверте..
На экране монитора - оттепель, читать - на глазах.
Бесконечным рифом узких проливов моих извилин."*
Что я чувствую? Я чувствую, что с каждым словом синий лазер пишет мне на подкорку биты информации, извилины мозга укладываются в спираль, луч скользит по спирали и оставляет микронные зарубки, каждая зарубка - чип, в который закачена часть инфо-поля бесконечной ноосферы. Потом я буду воспроизводить с подкорки образы и звуки, и понимать гуманитарность, заложенной в меня информации. В мыслях проносятся подсознательные ощущения того, что я вчера читал Кэрролла, и Булгакова, и Кафку, и Лема, и как я успел все это? Мне играли Пятую симфонию глухого Бетховена и "Кашмир" Джимми Пейджа, и на следующий день я слушаю Паффа Дэдди и Тома Вэйтса. Очень рваные ритмы.
Хорошо, что я дилетант. Попроси меня разложить выборочные стихи на структурные составляющие, я пошлю куда подальше. Я читаю и вижу свое, я читаю о своем, о чем может быть Дмитрий и не думал:
"...Только не задавай вопрос: "Каких?"...
Вдруг услышишь тик - так звук механизма
считающего ненужный ритм."*
Я тоже боюсь услышать тик - звук засбоившего механизма глаза - нервы ни к черту. Но, как ни странно, рваный ритм меня успокаивает. Меня удивляет незримая рифма - я не знаю, куда и как она запрятана, но она есть, бормочу катрены (моде надо соответствовать) и слышу ее, а, может, она заранее записана на подкорку тем синим лазером?
"Реки мира сливаются, объединяясь океаном,
Темза с Гангом, Волга и Нил,
Воды отходят, Земля молчит - мученица,
На кресле звездном пытается родить.
Ее любимые города, в сущности только уроды,
На теле Земли, реках-венах,
сосуще-маняще-блудовыми образами.
Человекомуравьями, насекомоящерами рвут тело..
Копают, топчут, тело ....своей родной матери..."**
Я не могу в этом копаться - это уже записано в серые клетки - не буду же я копаться в собственном мозге. Пару раз мне дали повод погордиться собой, как после разгадки большого кроссворда, - я нашел закономерность в нескольких отрывках:
"...Таможней проверено.
- Лишнее?
- Извольте, мыслей не меряно...
- Под одеждой?
- Позвольте!
- Вам зачем?
Язвы и кости...
Беден, буду и был,
Постоянно слепну от...
И до.... новых встреч.
Передвигаю
Костыли слов.
- Милая!
- Жди, приеду!
Приеду, еду.....
Уже скоро.
Сейчас, через час,
Сегодня давят крылья...
Скину к черту!
Пусть сам носит!
Вот так, обыденно....",***
и еще раз:
"...Постоянно слепну от...
И до.... новых встреч.
Передвигаю
Костыли слов.
- Милая!
- Жди, приеду!
Приеду, еду.....
Уже скоро.
Сейчас, через час,
Сегодня давят крылья...
Скину к черту!
Пусть сам носит!..".***
Вот так!
____________________________
* "Первичность - Внедрение"
** "Тройное отношение к городам"
*** "Синдром (не)любви"
2.
"Спасение пришло внезапно, словно телеграмма с неба: "Меняемся воротами..."
Джон Гарднер "Осенний свет"
Сегодня перечитываю, чтобы дописать эту рецензию. Вчерашние образы отступили, набираюсь новыми.
Я поражаюсь некоторым косоглазием,
Своим и некоторых поэтов,
Сетчатка поражена в самое сердце,
По телу - бельма, бельма, бельма.
Сижу, жду офтальмолога,
Очистить кристаллик мозга...
Вытащил из привода компакт-диск и верчу в руках: эта радуга на поверхности как-то называется, дифракция или интерференция? Интересно, как расположены атомы в этих самых дорожках? Математически это простовато: 0110001110.., хотя иногда получаются красивые узоры. Может гроздья битов похожи на мозаику в детских калейдоскопах (сто лет их не видел, наверное, больше не продаются, а значит, не вырастит из нынешних дошколят нового Рэя Брэдберри). Попробую сложить свою мозаику из сегодняшних образов. Нет, сразу увяз в одном стихотворении, все цветные стеклышки ушли туда:
"Бег по крыше"
"ТонкоРозовыми лепестками легких ног,
Приближением нежной нирваны созвездий,
Трепеща перепонками крыльев спины..."
Крылышкуя золотописьмом
Тончайших жил,
Кузнечик в кузов пуза уложил
Прибрежных много трав и вер... (В.Хлебников)
"Над эфирными потоками,
Токами.
Запрокидывая жадно голову,
В логово.
Звезд - гнездо мечты..."
Небесной раною болея,
Срывая с зарева засов,
Хватай за ус созвездье Водолея,
Бей по плечу созвездье Псов... (В.Хлебников)
"Все играешь? В три листика?
Дурака подкидного? Софистика...
Дамы трефы, бубновый король...
Как в кино.
Кинокамеры глаз - зависает,
Экран...
Твой расклад -
И твой ход...
И шестерка...
Кривится рот...
Шестой день на шестке,
Сверчок - музыкант.
Шестой день он играет,
Устав танцевать.
Переливами трелей,
Дрожаньем колен.
Он устал..."
Куда как страшно нам с тобой,
Товарищ большеротый мой!
Ох, как крошится наш табак,
Щелкунчик, дружок, дурак!
А мог бы жизнь просвистать скворцом,
Заесть ореховым пирогом...
Да видно, нельзя никак... (О.Мандельштам)
"Листком над крышей ожиданий,
И семенем плодов любви,
Но прорасти и обрети...
Цепляйся!
Слышишь ты?
ЦЕПЛЯЙСЯ!
Расти же...
Слышишь сын?
Расти..."
От блошиных укусов
Следы считая, женщина грудью
Кормит дитя. (Исса)
"Тревожа линии извилин.
Плывем или ползем?
И верим ли? И или....?
И в иле протухаем карасем.
А плыть то надо.
Плыть и бегать.
Сатрапом быть,
Иль палачом победы...
Стремиться и сгорать...
Гореть и ползать...
У времени на крыше,
У себя на ложе...
На медальонах страха,
И в перекрестии веры.
Дрожать и жить.
И жить...
Без меры...
И просто быть...
Подыскивая веру..."
Лжи на свете нет меры,
Тож лукавство, да тож
Где ни ступишь, тут ложь;
Скроюсь вечно в пещеры,
В мир, не помня дверей:
Люди злея зверей... (А.Сумароков)
"Поди-ка разберись,
Кидая кости в тело.
Так да иль нет?
А вам бы как хотелось?
Ведь мы подвластны
Лишь своим желаниям.
Торчим пеньками страха,
В ожидании..."
Не знаю, что за люди здесь,
Но птичьи пугала в полях -
Кривые, все до одного! (Исса)
Я иссяк, а стихотворение не кончается. Смутные образы еще бродят, но уже не в силах оформиться в слова.
По этой же причине я ни словом не коснусь своего любимого стиха "Мусорные баки смерти". Боюсь испортить читателю впечатление. Читайте сами.
|
|