Мне плохо, и я не знаю, что со мной...
Какое-то, позерское чувство нависло надо мной.

Я полагаю, нет в нём ничего такого,
Я думаю, что всё в порядке, как-нибудь...
Однако, что-то тянет меня вниз, надолго.
И не могу я вырваться, и не могу заснуть.

Вопросы, и лишь вопросы меня одолевают.
Кто я такой? Насколько честен я с собой?
Мои чувства, ярко ослабевают.
Лишь алкоголь, и я свободен, я нагой.

А что касается работы и рутинных будней...
Там я другой, надев ту маску, что предо мной,
Я выхожу на улицу невзрачно, словно студень.
Мне стыдно за себя, но, не могу я быть собой.

Насколько это важно? Это важно.
И как решать такие "Пустяки"?
А я не знаю... не могу, казалось, быть отважным.
Такие чувства, они мне не близки.

Выходит, я похож на труса?
Ведь, я не способен взять контроль!
Спасёт ли меня, очередная туса?
Иль это та дорога, что не ведёт домой...

Тернистая, страшная дорога.
И если б знать наверняка, куда
Приведёт она меня, "побойся бога".
Но как же знать, одна лишь темнота.

Мне говорят, что я бешусь от скуки.
Что всё в моей прекрасной жизни "заебись".
Тогда же, от чего так плохо?
Неужто, я настолько эгоист?

Куда не глянь, везде разочарование.
В самом себе, естественно, а не в других.
У них, выходит всё нормально.
А у меня, выходит только стих.