Где тот след наступающей святости?
Где вопрос на ответ одиночества?
Мы воротим носы с неприглядности
И штампуем, штампуем пророчества.

За руинами мрачного мусора
Мы не видим уже очевидного:
Нам совсем уж немного отпущено,
Из "немного" кусочек обидного,

Как огрызок, любовь нам достанется.
На закуску, чуть-чуть одиночества.
Исполняем стихи неприглядного,
Нестерпимого, злого пророчества.

Не хочу, не желаю, не буду я
Жить по схеме не мною придуманной.
Но иначе куда? Все расписано.
Говорит режиссер - так задумано.

Роли выданы нам до рождения.
Хочешь жить, так играй - не сворачивай.
Захлебнувшись огнем наваждения,
Глухой смотрит глазами незрячего.