Нет, не получается. По-прежнему ничего не видно.

Или получается, но вокруг темнота?

Действительно, абсолютный мрак. Столь глубокий, что невозможно понять, открыты ли твои глаза. Столь густой, что его можно осязать.

В мучительном ожидании ты надеешься привыкнуть и разглядеть хоть что-то, но лишившись своего основного чувства, теряешь восприятие времени. Можешь вспомнить, сколько ты здесь находишься? Ни единого шанса. Постарайся вспомнить хоть что-то. Откопай любое событие из своей жизни. Да из чьей угодно, найди в памяти какой-нибудь объективный факт, который послужит точкой отсчета.

Безнадежно.

Без зрения, без памяти. Уже чувствуешь удушающее отчаянье, мертвой хваткой сжимающее горло? В оцепенении тебе не удается даже закричать, чтоб доказать себе свое существование. Доказать хоть что-нибудь.

Концентрируйся на других чувствах. Зрение предало, что осталось?

Первым делом ты вслушиваешься. В начале (если у всего этого есть начало) ты слышишь воду. Шум прибоя. В отсутствии визуального восприятия, мысли рисуют картину. Холодные низкие волны лениво лижут песчаный берег.

Песок. Теперь твои босые ступни его чувствуют. Ты пока не решаешься ходить, просто переминаешься с ноги на ногу. Влажные песчинки прилипают и забиваются между пальцами.

Легкий, но ощутимый холод постепенно пронизывает тело. Вызывает небольшой, но терпимый дискомфорт. Сырой, но мягкий ветер обволакивает тебя.

Волна дотягивается до твоих щиколоток. Нестерпимо холодная вода заставляет сделать быстрый шаг вперед, затем ещё один, и ещё. Ты чувствуешь некоторое облегчение? Ведь ты убеждаешься в некоторой реальности окружающего, пройдя несколько метров, ты не проваливаешься в бездну, а продолжаешь стоять на холодном песке.

Слух и осязание на месте. Настало время проверить обоняние.

Ты делаешь жадный вдох носом, и, наконец, осознаешь, что все это время тебя окружало множество запахов. Вкус соленой волны, доносимый ветром. Не такой, каким его привыкли описывать, приятным и освежающим. Эта волна пахнет отвратительно, сыростью и затхлостью, словно вода из отстойника.

Ещё один отвратительный запах исходит с другой стороны, чуть дальше по берегу. Разум снова рисует тебе картину, ты ощущаешь прогнившее дерево, или даже несколько деревьев. Вырванных с корнем и валяющихся на пляже, будто принесенных ураганом. Кажется, лежат они здесь немало времени, и именно их запах заставляет тебя решительно сдвинуться с места.

Шаг за шагом, очень осторожно, ты двигаешься прочь от гнилых деревьев. Чем дальше идешь, тем чаще в песке попадаются щепки и камешки, царапающие ноги. Боль ты тоже чувствуешь.

Невозможность осознать течение времени кажется пыткой. Сколько ты идешь по этому пляжу? Пять минут? Час? Сутки?

Ноги наконец-то почувствовали что-то новое. Теперь ты ступаешь по траве. Но она не намного приятнее пляжа, жесткие низкие растения режут кожу.

Продолжая двигаться вперед (или назад? или в никуда?), ты продолжаешь безуспешно напрягать глаза. Неужели тебя поразила слепота? Отказываешься в это верить. Сама мысль потерять способность видеть пугает настолько, что ты почти поверил, что проблема не в тебе. Все дело в мире. Это мир лишился света, а не ты - зрения.

Этот мир.

Идея столь же проста, сколь и абсурдна, но ты почему-то не можешь её не принять.

Это не твой мир. Иная реальность, свет в которой, похоже, просто не предусмотрен как явление.

От этого шокирующего откровения к горлу подкатывает тошнота. Ты падаешь на колени, тебя рвет, болезненный спазм душит, но желудок совершенно пуст, и ты не выпускаешь из себя даже жидкости, просто корчишься в рвотной агонии.

Наконец, ты приходишь в чувство. Медленно поднимаешься. Начинаешь осознавать действительность. Чувствуешь мир. Ощущаешь присутствие ландшафта. Ещё не видишь, что вокруг, но словно знаешь, что вдалеке есть деревья, а где-то на горизонте - может даже горы. А затем темнота перестает быть однородной.

Теперь ты можешь различить неясные, размытые очертания. Импрессионизм, созданный всего несколькими оттенками черного и серого.

Тебе неприятно находиться на огромном, открытом пространстве, и ты шагаешь в сторону леса. Или того, что тебе видится лесом. Ты уверен, что действительно привык к темноте и видишь эти очертания? Или это галлюцинация, интуитивное предположение, основанное на запах и необъяснимом осязании окружающего мира?

Если ты действительно видишь, то лес очень далеко. Идти придется долго. Но выбора у тебя нет, не так ли?

Ты жадно пытаешься оглядываться по сторонам, пытаясь зацепиться за ещё какие-нибудь детали, но ничего не выходит. На небе не видно ни одного светила, словно оно густо залито дегтем. Тебя не покидает надежда, что глаза ещё сильнее привыкнут к темноте, и ты сможешь лучше ориентироваться, но пока этого не происходит.

Продолжай идти, не останавливайся. Да, именно так. Заметил, что растительность стала выше? Жаль, что ты не можешь разглядеть её. Проводишь по ней руками, но не обнаруживаешь ничего интересного. Даже того, что могло бы походить на цветы. Просто сухая трава, почти безжизненная, вот-вот станет просто соломой.

Прислушайся. Разве здесь нет ничего, кроме свиста ветра и шороха травы?

Кажется, ты напрягся. Шагаешь осторожнее.

Стой!

Замри!

Не шевелись!

Сходишь с ума? Разве это не движение вон там, по левую руку от тебя?

Стараясь не двигать ни единым мускулом, превратившись в слух (ведь от зрения толку нет), ты просто затаился. Нет, твой рассудок пока ещё тебя не подводит, насколько это вообще возможно в подобном мире. Там действительно что-то движется. Может, кто-то придет тебе на помощь? Я бы не стал на это надеяться. Наверняка это какое-то дикое животное, не советовал бы с ним сталкиваться вплотную.

Знаю, на что ты надеешься. Безрассудно желать встретить здесь кого-то разумного, кто бы оказался тебе полезным. Короткий миг надежды, блеснувшей словно молния, прошел, теперь тебя сковал страх.

Движение продолжается, причем в твою сторону.

Думаешь, тебе нечего терять? Тогда продолжай стоять.

Оно приближается, все быстрее и быстрее. Целенаправленно, в твою сторону. Мысли проносятся в твоей голове, едва поспеваешь за ними.

Ближе, быстрее, ещё ближе, ещё быстрее.

Ты не видишь его, но чувствуешь. Сначала ощущаешь сам факт присутствия. Затем ветер доносит запах того, что к тебе движется. Отвратительный запах сырой тряпки, затхлый и гнилой. От него начинается новый рвотный позыв, который все же удается сдержать. И ещё запах плоти. Не живой, не мертвой, просто плоти, крови и костей. Ты бы никогда раньше не задумался о том, как это пахнет, но только не теперь. Чувствуешь смертельную опасность в этом запахе?

Новое решение приходит на ум - бежать. Без оглядки, без остановки, царапая ноги в кровь, сбиваясь, падая, поднимаясь вновь, не останавливаясь ни на секунду. Тело само начинает движение, ты даже не осознаешь, как оно ринулось прочь.

Тебе не нужно оглядываться, чтобы понять - оно побежало за тобой. Неужели только ты ничего не видишь? А что если у него есть темное зрение?

Не переставая бежать, прислушиваешься, пытаясь вычислить по звуку расположение преследователя. Он отстает, но совсем ненамного, ложная надежда ни к чему.

Ещё одно чувство приходит к тебе - интуиция. Ты не можешь понять, откуда ты получаешь знание, но ты его получаешь. И сейчас ты знаешь, что тот, кто бежит за тобой, не видит тебя. Он чувствует твой запах, слышит тебя, но он слеп.

Это разумно, не так ли? Если в этом мире нет света, то его населяют слепые.

Лес все ближе, а слепой, кажется, постепенно отстает. Но ты, насколько позволяют силы, не сбавляешь темпа и продолжаешь бежать.

Сколько ты уже так несешься? Зачем ты оглядываешься? Ведь ты все равно ничего не увидишь, кроме бессмысленных очертаний. От привычки опираться на зрение так просто не избавиться.

Наконец, ты можешь уверенно сказать, что оторвался, по крайней мере, на какое-то время. Лучше провести его с пользой, например, найти укрытие. Неужели ты наивно подумаешь, что это последний слепой, с которым ты столкнешься?

Лес совсем близко. Ты можешь его унюхать. Он пахнет осенью, желтеющими и краснеющими листьями, опадающими в лужи. Пахнет грязью, и снова сыростью, кажется, она здесь повсюду.

Входишь в лес, то и дело, натыкаясь на деревья. Приходится передвигаться осторожно, чтобы не набить лишних шишек. Время от времени спотыкаешься о торчащий из земли корень, падая в грязь и траву, но продолжаешь идти. Сердцебиение все ещё отказывается замедляться после встречи со слепым. Интуиция подсказывает, что добром бы она не закончилась.

Тебя озаряет идея. Столь очевидная, что поражаешься, почему она не пришла раньше.

Темнота не должна отменять законов физики, верно?

Если в этом мире нет света, то его нужно создать.

Опустившись на четвереньки, обшариваешь землю в поисках чего-либо подходящего. Кажется, целая вечность ушла на то, чтобы отыскать достаточное количество сухих листьев и веток. Все это время ты прислушиваешься, пытаешься понять, не приближаются ли слепые. Но никаких подозрительных звуков и шорохов нет.

Поползав по округе, находишь два нужных камня. Начинаешь бить их друг о друга.

Затрачивается ещё одна вечность. Руки давно устали, их уже сводит от боли, но ты продолжаешь судорожно стучать камнями. Почти теряешь всякую надежду, когда, наконец, тебе удается высечь искру.

В другом мире она показалась бы ничтожной, но только не здесь. Ты уже успел достаточно отвыкнуть от света, чтобы маленькая искорка поразила тебя до глубины души. Сердце заколотилось с бешеной скоростью, в этой жалкой точке света ты увидел жизнь. Или просто призрачную надежду на выживание. Но её хватило, чтобы придать тебе новых сил.

Искра тут же погасла, но теперь ты знаешь, что свет может существовать. Снова и снова продолжаешь бить камни.

Ещё одна искра. И ещё.

Одна из них падает на сухие листья, и крохотное, слабое, почти безжизненное на первый взгляд пламя начинает зарождаться.

Ты зачарованно пытаешься на него посмотреть. Этот небольшой кусочек света ослепляет, инстинктивно закрываешь глаза. Открываешь снова. Огонек медленно поедает лист.

Затем он перекидывается на соседний листок. Осторожно дуешь, давая пламени жизнь. Огонь охватывает все больше листьев, вот уже несколько веточек занялись.

Трудно поверить в свое счастье, верно?

Все это время ты не был слеп.

Ты просто оказался в чужом месте, с чуждыми тебе законами.

Оцепенев от сладкого чувства и привыкнув к свету, любуешься родившимся костром. От него веет приятным теплом. Только теперь осознаешь, насколько ты продрог.

Отныне свет и тепло - самые ценные для тебя ресурсы.

Вдруг тебя снова поражает неприятное чувство. Интуиция посылает красный сигнал тревоги.

До слуха доносится звук. Наполненный отчаяньем, и, кажется, болью. Похоже на визг, вопль, крик, но не человечий, и даже не животный. Совершенно чуждый твоему пониманию. Не ясно, откуда он исходит. Не со стороны, не из-под земли, не сверху. Он просто есть, повсюду.

Крик (мысленно ты решаешь назвать его именно так, хотя это и не точное определение) пугает тебя до дрожи, чувствуешь приближение опасности.

Неожиданно поднимается ветер. Он появился в один миг, словно кто-то целенаправленно его запустил. Только что его не было, а сейчас он вот-вот собьет тебя с ног.

Кажется, ты начинаешь понимать.

Вычислив направление ветра, прикрываешь своим телом костер. Просто не можешь позволить себе его потерять. Ты должен его защитить, любой ценой.

Тебе хочется практически обнять пламя. Оно так близко, что обжигает кожу, но эта боль кажется удовольствием по сравнению с всепоглощающей темнотой.

Теперь ты осознаешь, что просто не выживешь без света. Если тебя не найдут слепые, то темнота сведет тебя с ума. Или уже свела?

Нет, ты не можешь позволить себе сейчас об этом думать. Нужно сберечь огонь.

Как только ты прикрываешь костер собой, ветер меняет направление. Словно им движет разум, целенаправленно борющийся с пламенем. Ты хватаешь камни и большие ветки и строишь из них прикрытие.

Ветер становится сильнее, если так продолжится, он просто тебя унесет.

Находишь длинную толстую ветку, опускаешь её в костер. Быстро разгорается. Ты получаешь слабый, но все же факел. С ним прячешься за огромным деревом.

Ветер окончательно уничтожает костер, унося прочь не успевшее до конца прогореть топливо. Обломки веток быстро тухнут. У тебя не осталось ничего, кроме горящей ветки в руках.

Ветер постепенно ослабевает. Можешь перевести дух.

Внезапная тишина оглушает. Прислушайся.

Шорох опавших листьев. Треск веток. Хлюпанье грязи.

Шаги.

Слепые идут за тобой. Идут за светом. Он для них так же ужасен, как для тебя - темнота.

Пора признать, что это не просто чужой и непонятный для тебя мир. Помимо этого, он осознанно хочет от тебя избавиться, как от инородного тела.

Сначала ты слышишь приближение слепых сзади. Пока что они далеко. Ты, на негнущихся ногах, идешь прочь, постепенно ускоряясь, и молясь, чтобы пламя не погасло.

Шаги звучат все ближе, но у тебя почти не осталось сил, чтоб бежать.

Прислушайся. Теперь они не только сзади. Они идут со всех сторон, и их бесконечно много. Ты даже не можешь представить, сколько их.

Останавливаешься. Воля оставляет тебя. Ты просто замираешь, ожидая исхода.

Пальцы разжимаются, ветка падает на землю.

Вдруг, все шаги замерли. Слепые просто остановились и смотрят на тебя.

Они не могут подойти к свету. Пока он есть, они будут рядом, но не приблизятся. Но если он погаснет, то тогда тебе уже не скрыться.

Твое жалкое пламя освещает очень малое пространство вокруг, они не входят в поле зрения, но ты чувствуешь, что окружен плотным кольцом. Липкий, пожирающий взгляд десятков, а может даже сотен слепых глаз.

Ожидаешь, что пламя угаснет, и они на тебя накинутся всей толпой. Выхода нет.

Но огонь не гаснет. Вместо этого, он перекидывается на охапку сухих листьев, и начинает разгораться. Захватывает несколько кустарников, и быстро, даже слишком быстро, распространяется вокруг.

Пораженный, ты осматриваешься, и с удивлением видишь, как из твоего безнадежного факела родилось пламя, охватившее ближайшие деревья, и не желающее останавливаться.

Снова тот самый пронзительный крик. Теперь он не одинок, это уже бесчисленные разные голоса, выражающие отчаянье. По сравнению с болью этого вопля, неотвратимый ужас, сковывавший тебя прежде, кажется глупым детским страхом.

Кричит лес, кричат слепые. Кричит сама темнота.

Они отступают, бегут в панике, настолько быстро, что даже в свете всепожирающего пламени ты не успеваешь никого из них разглядеть.

Безжалостный пожар охватывает лес, но каким-то чудом избегает тебя.

Это уже не их мир, а твой. Именно ты создал свет, и теперь они чувствуют себя чужими здесь.

Ты идешь обратно, прочь из леса, осторожно избегая огня. Пожар сжигает все вокруг, кроме тебя. Отовсюду доносятся крики слепых. Чувствуешь их мучительную агонию?

Тебе так и не удается увидеть никого из них вблизи, только истлевшие останки и кучи пепла. Удивительно, как быстро все уничтожается. Когда ты приближаешься к окраине леса, от него почти ничего не остается. Как и от степи, по которой ты сюда пришел.

Находишь во всем этом иронию? Когда ты бродил здесь в темноте, ты не мог ничего разглядеть. Теперь, когда ты принес свет, стало не на что смотреть, кроме безжизненной пепельной пустыни.