Тишина зала. Пустота... 
Так мало... Очень мало...
Всегда не хватало - вокзала. 
Всегда было много - вокзала.
А мало.... Страшно, безумно, мало... 
Всегда, мало...
Любви, распятой, раздетой, 
бесстыдно-уличной, гордой...
Но все же - любви, 
которая стала такой крохотной...
Такой маленькой... 
Пятнышком на грифе... Аккордом...
Росчерком крови на бумаге лиловой... 
Бумаге, мятой, вечернего рока - 
уснуть и забыться сном-скоморохом...
Уснуть и забыться. Уйти... 
Но остаться и .... Драться,
на сцене.... Сражаться. 
Не даться... Но так, что бы - выжить...
Что бы сказать пару слов, пару букв. 
И услышать слова: "Привет! 
Это я! Просто так... 
Приехала. Жду. Пришла..."
Бегу... Бегу под розгами, 
по брызгам... Алмаза...
Бегу по теням, ресницам, 
топазам... Рассказа...
Бегу.... А потом... 
Потом, снова жду... 
Каплями дождя, 
непроизнесенным словом...
Новым, не очень новым.... 
Отпечатком теплой ладони на готовом... 
Остовом. Расхожим. Прохожим. 
Похожем дне. Пластилиновом сердце... 
Так обыденно... Скерцо...
Так просто все... Мы так похожи...
Цветом, рассветом, рисунком на крыльях. 
Белым виском и ... (Santa Maria!)
И телом, теплом (на ощупь) от боли. 
Телом, в котором души-мозоли (ли?),
Души распяли, а туши - словесные... 
Уши оглохли от серой помпезности...
Много желающих... Тельце поденки
падает... Луч потускнел, день поник...
Задергивай штору... Лунный ночник
включи. Знаешь милая жизнь, 
я так и не научился любить стихи.
Писать стихи. Не смейся, знаю. 
Все - туман. Виноват - лунный блик
и тростник за окном. Скоро рассвет. Прощай ...
Не скучай Амазонка моя, не скучай...