Аннотация: Спасибо за прилив Кравцовой А., за кеды Добросовестной О., за блюз - себе:)
Прилив, кеды и блюз.
Опустив подбородок в чашу из собранных ладоней, он сидел на узком пятачке черной скалы, которая высилась из воды словно одинокий зуб во рту старца. На нем была выцветшая голубая футболка и потертые джинсы. Изредка, в такт волнам, бьющимся о скалу, он постукивал потрепанным кедом по вросшей в скалу раковине.
Он не был музыкантом, но слышал музыку волн, игравших старый добрый блюз. Он не рисовал, но легко и с удовольствием различал краски в скучном сером небе. Он слушал стихи ветра, хотя и не был поэтом.
Он ждал прилива, который поднял бы к нему плот, качавшийся на волнах у самого подножья скалы. Он ждал прилива уже долго, но бледное море словно перестало подчиняться законам луны, а может быть ее уже и не было, уже давно он не видел ни луны, ни солнца, только серое небо, море и черный клык скалы.....
Волны играли блюз, ветер напевал стихи, а небо, скучное серое небо, как в старом кино, переливалось черно-белыми красками, рисуя замысловатые картины.
Волны вдруг взяли финальный аккорд, ветер грустно взвыл, а он встал, широко раскинул руки, оттолкнулся от скалы и прыгнул в небо. Он летел. Летел, как птицы, которых давно уж не было пустом и сером небе. Он упал в мертвый океан без рыб.
Как же он был глуп, столько времени ждать прилива от непокорного луне моря, когда можно было вот так, сразу одним прыжком опустится к спасительному плоту....
Он забрался на плот, встал на заплесневелые бревна и волны понесли его прочь. Прочь от одинокой черной скалы....
Она стояла на желтом берегу, остовы мертвых деревьев возвышались за ее спиной, волны ласкали ее босые ноги, а ветер-поэт играл прядями ее длинных золотых волос, нашептывая: "Жди... жди... жди...". Она ждала прилива. Прилив принесет его. Но море не слушало луны, которой не было...
Ветер нес его к ней, нашептывал о красоте ее золотых волос, небо черно-белым рисовало ее лицо, а волны играли блюз...
Он опустил ноги в море, нащупал дно и по колено в воде пошел к ней. Она была красива, непохожая на негатив, который рисовало небо. Ее серые, цвета неба, глаза смотрели вдаль, на море. Он шагнул к ней, протянул руку, коснулся ее тонких пальчиков. Она не видела его. Она смотрела только на море и мягко отняла у него руку. Она ждала не его, она ждала того, кого принесет прилив...
Хлюпая кедами по желтому песку, он отступил. С тоской взглянул на ее тонкий обнаженный стан и медленно пошел к плоту.
Он взобрался на черную скалу, опустил подбородок в чашу из ладоней. Волны играли блюз, ветер-поэт читал стихи, серое небо рисовало графитом, а он, постукивая кедом по раковине, ждал прилива от непокорного луне моря...
![[]](/img/d/dollin_m/priliv/dsc50.jpg)