Стихи тебе писать начну,
К очам твоим не подпущу
Ни капель слёз, теней печали
Хотя знаком с тобой едва ли.

Однажды утром ты проснёшься
Своим мечтам так улыбнешься
Как будто верным всем друзьям,
Что были, будут - здесь и там.

Вчерашний вечер через год - 
Уверен, знаю наперёд:
Уже не вспомнишь ты тогда,
Ведь всё меняется всегда.

Сегодня стих я написал,
Хоть и под утро засыпал.
Быть может - завтра ты прочтешь,
Потом... спокойно так заснёшь.

И в грёзах снов искать ты станешь
Ответы. Может быть достанешь.
Каким же может быть ответ?...
Ответ?... Мой друг, меня ведь... нет.

Возможно, что читая строки эти
Ты представляешь меня в свете
Такого умного, с пером...
(На самом деле - с букварём.)

И вновь читаешь дальше стих
В надежде в строчках найти сих
Какой-то смысл, иль совет.
А смысл в том, что смысла нет.

Я просто время убивал,
И в рифме строчки начеркал:
Я не советчик, не мудрец - 
Такой вот у стиха конец.