Папа ещё не знал, что если захочу, то услышу сквозь любые стены.
-- Не говори так, -- заплакала мама.
-- Надо быть готовыми, диагноз серьёзный.
***
-- Симка умрёт, -- сказал Витька из соседнего подъезда.
У брата сжался кулак, но он его не поднял и приятеля не ударил. Развернулся и ушёл.
Витька дожил до восьмого класса, а потом утонул, на каникулах, в деревенской речке. Знала, что так будет, я много странного начала понимать, сразу как заболела. Могла и предупредить, но всякий раз, когда сталкивалась с братовым дружком во дворе, вспоминала это его "умрёт" и молчала.
***
"Такие до пятнадцати не доживают", -- бурчали сердобольные старушки у подъезда. -- "Жалко, красивая девочка растёт". -- "И чё в красоте? Злая и молчунья". -- "Жалко мать! Вот где красавица была, а как дочке диагноз страшный прописали, так и стаяла за год. Шутка ли -- всё время дочкиной смерти ждать?" -- "А мужик ейный появляется?" -- "Какое... Как два года назад сбёг, так и не видали".
Хорошо, мама этого не слышит, поздно возвращается с работы, когда старушек у подъезда уже нет. Тяжко ей пришлось, я никак не умираю, а брат, единственная отрада, уехал от нас. В другой город, учиться, в морское училище. Можно бы гордиться, а у меня сердце за него щемит. Чую, что все его несчастья будут через профессию, а как вмешаться? И надо ли? Потому как, вообще-то, сволочь он. Знает, что мама на двух работах кожилится ради нас, а он даже не приезжает и почти не звонит. Врёт, что денег на еду не хватает, а сам на гулянки спускает. Сволочь.
***
Мне исполнились пятнадцать. Я в городском парке, всегда сюда прихожу, когда предчувствия одолевают нехорошие. Тут рябины волшебные, говорливые, меня узнают, к мыслям прислушиваются, успокоиться и многое понять помогают.
Среди них мне и поплохело. Резко почуяла отца. До сих пор отгораживалась от него как могла, а тут притянуло. Смотрю в рябиновые листья, а вижу, как в тумане, отца. В больничной палате. Умирающего. В голове что-то сжалось до размеров грецкого ореха. Мозги это или уже нет? Вспыхнуло понимание, что могу помочь. Как? А хрен знает... Надо через рябинки потянуться... Они помогут.
Но тут в мою реальность врывается незнакомец. Летит по аллее на скрипучей роликовой доске -- худой, с нелепым чёрным хвостом волос на затылке. К лестнице. "Как он по ней скатится? А-а..." Передо мной заранее и красочно вспыхивает финал: парень поломается весь, расшибётся насмерть.
"Отец?.."
-- Стой! -- заорала я и бросилась наперерез парню.
И не остановился бы, если бы не моя резвость.
-- Дура?! -- выпучил глаза.
За рукав его схватила, а саму валит на землю без сил. "Отец! Опоздала... Умер".
Может мои щёки позеленели? Не знаю, но злая досада на лице парня сменилась озабоченностью.
-- Тебе плохо? Почему меня остановила?
"Потому что не жилец", - подумалось, а сказала:
-- Лестница. Подумала, разобьёшься. Глупо, да?
-- Глупо, -- засмеялся он. -- Павел.
"Вот ведь, притянуло к нежильцу... Отец... Отец... А этого придурка что, без конца теперь спасать?"