Мои глаза привыкли к интернет формату,
 ноги гложет асфальт, не связуясь с руками. 
Где-то там, на грядах Кармеля, угляжу кабана и узнаю в нём Зверя. 
И смотря  в глаза его, налитые кровь, узнаю в них себя, мои всего лишь налиты болью. 
Боль о том, что могло бы и не быть.
Боль о том, что уже никогда не случится.
Боль о том в то-что нельзя возвратиться,  а хотелось бы больше.
Через год, не узная себя, 
 где, откуда, зачем и куда
Вспомню то,  что быть может нельзя мешкать время, играючи кровью.
Остаются лишь поезда, перекрестки,  вокзалы.
Фонари позабытых времён,  где казалось ребёнку что жизнь без ограды.
И года не года, и бардо не бардо.
И сплошная тоска потому что зовётся любовью.