Все при делах
растеклись по городу,
на остановках 
стоят в серости
мокрых машин,
жёлтых автобусов,
шутя попивая
сок смелости.


Я не удел
мне и делать нечего.
Вот я сижу,
обруганный совестью
вечный герой
неизвестной повести
прожитых лет,
ушедших в прошлое.


Как там весна?
Вызывая слабости,
солнце торчит
в просвете облака.
Щурится глаз,
по лужам шлёпают
люди в плащах,
в ботинках стоптанных.


Капает с крыш,
разойдясь во времени,
на козырьки,
на проспекты чёрные,
смело ложась
тонким слоем вольности.
Курит шофёр,
несмотря на улицу.


Эй ты, прохожий!
Гляди бдительно.
Всё до тебя 
уже было пройдено:
и светофор,
и зебра забитая
талой водой
снегов высохших.





Я ли иду
по улице солнечной?
Или другой?
Не важно вообщем-то.
Мимо домов,
закрытых наглухо.
Снова весна
разбудила не вовремя.