Осень,
а, правда, ты  - Осень?
А эти рыжие листья - твои стихи?
А что тебе, милая, хочется? Спорим
я догадаюсь. Лица строги, но
слышал я где-то, - отдашь свою тайну
только тому, кто войдёт в тебя сладко,
по разноцветному кружеву тонкой ткани,
платью, что сброшено впопыхах. Странно 
быть у природы в любовниках. Страшно,
неведомо. Стой, не снимай всё  - 
как горько мне будет, если мечтанья
окажутся бредом. Если под сеткой ночной паутинки
вдруг, я увижу не сказку земную.
Вдруг, я коснусь под дурманящим пледом
чего-то простого, не главного, следом
потянуться мысли, сомнения,
серая горечь  привычного быта,
ложь недоспелых плодов. Неумытая 
грусть, 
как туманное утро в постель к нам запросится.
Станем вплетать в наши волосы взгляды, -
зачем это всё? И не нужно бы
было. Гораздо нежней и любезнее 
просто уйти, не оставив друг другу 
малейшей надежды на белую зиму. 
И чистые песни запишет кассета 
на память,  
и будем зимою бесснежной мы слушать 
осенних ветров разудалую музыку. Нет.
Всё неправда. Не встретимся больше 
мы, Осень. Ты - новая 
будешь в год всякий, а я - 
сладко сожму тебя. Стисну  в объятиях
эту минуту последнюю. Тёплых 
одежд одеяло не сброшу, я
ласковых пальцев твоих не целую,
упаси тебя Боже - желать мне хорошего,
хочу ещё встретить тебя,
другую.