Утро ноября уже добрым не станет - бездушно.
Я выбиваю ритмы на твоих сломанных пальцах,
Я продеваю голос в игольное ушко
И вышиваю нитью зарево румянца;
На твоей щеке тоже случится рассвет -
Не пощечиной, так смущением.
Нам останется только взять разбег
Чтобы преодолеть затянувшееся мгновение.

Утро сырое уже добрым не станет.
Никто не заснет - вместо астр мы срезали веки,
Как и цветы они скоропостижно вянут,
Под обнаженным взглядом потерянного человека.
Чердачная пыль вьется роем светлячков.
Остывает чай в осколках разбитой чашки.
Под тонкой пленкой черных зрачков
Ютится не утро, а вечер вчерашний.

 Утро уже добрым не станет. Да и не нужно...
 Это не утро... Это я... Это я бездушна.