Из угла слепым глазом уставился телевизор. 
И на полках немым укором расставлены книги. 
Еще есть газета и сотни безумных мыслей. 
Так же сплетни есть, но до правды им как до Риги. 
 
Справа стенка немецкая цвета плохого ореха. 
Я не знаю какой орех может быть хорошим. 
Но трясется на кухне больного крана эхо, 
И рядами стоят ботинки в моей прихожей. 
 
"Я гляжу в окно". Но там, увы, нет осины. 
Я ищу Геракла,но то Орфеи, то Эвредики. 
Если что-то и может быть бледным как север и так же красивым, 
То лишь стены мои да еще три цветных картины. 
 
Еще Бродский быть может, но вот, как жаль, человечен, 
Может пуля еще, что ношу на груди как знамя. 
Этот город не вечен, мы все- не вечны. 
Да и черти с нами и боги с нами.