Я устаю писать о том, что лезет из всех дыр.
По капле, как мочалку, душу -по строке.
Плактно в лозунгах минправа, что: "Война есть мир",
И Оруэлл глядел вперед, переиграв нас всех.
 
И нервы перетянутой струной
И скоро нам как в сорок первом падать на асфальт.
А может раз упасть , и строго пред собой
Смотреть отныне, чтоб уже не встать.

Нам все твердят из важных телеграмм :
"Еще терпите, до победы уж чуть-чуть".
Я не скажу, что я желаю проиграть,
Но и победу за любую цену не хочу.

Я не скажу, что мне совсем уж все равно,
Но есть усталость и она сильней.
И кто-то постучал в мое окно
На пятом этаже дурных вестей.

И у кого-то есть в руках свеча,
А кто-то зажигает фонари,
И так всегда: у всех свои дела.
Хотите взять- лишь руку протяни!

Но все же, может быть, чрез десять лет,
Отыщется один, кому не все равно.
И скажет он :Там говорят, но правды в этом нет.
 мы до седин успешно доживем.

Вам лгали все и я отчасти лгу.
Но мне не все равно, что может быть важней?
Боялись брать?Так вот он я!Беру".
И дрогнет мир от добрых новостей.