Недовольный клёкот
Усталой почтовой совы.
Боль в груди, словно ропот,
Не проходит, увы.
Я зажат, весь на нервах
И печать в руке, что клеймо.
Раз уже в триста первый
Я начинаю это письмо

О том, что хочу быть рядом, пусть никто не просит,
Исцелять - хоть ядом, хоть ценой души,
В волосах твоих утром видеть проседь.
Лишь отказывать не спеши...

Жадно лижет пламя
Скомканные листы
С перечёркнутым "...между нами...",
С глупым "...только тебя, а ты?..
Снова в безумном танце
Мелко дрожит перо.
Я не хочу разбираться,
Что зло в нас, а что - добро...

И давно пора бы ведь поставить точку,
Но это не лечится от слова "совсем"
И я добавляю очевидную строчку:
"Безнадёжно влюблённый, М."