Я вышиваю по серому небу дождь,
Мелкий, осенний, тоскливый - какой он бывает.
Знаю, что ты где-то там вдалеке меня ждешь...
Ты меня ждешь, а я здесь сижу - вышиваю.

Только если дождь не вышить,
Что уж вышито - засохнет,
Зверь в лесу какой-то сдохнет - 
Без воды ему не выжить...
И как я с этим буду жить?

Переплетаю солнечные лучи,
Чтоб в доме тепло и уютно было зимою.
Знаю, что дел еще много, но ты помолчи,
Ведь словом спугнешь вдохновенье, как птицу - рукою.

А зимою, если солнца мало,
Не до теплых слов и не до песен,
Настроение - пиши, пропало,
Скучен мир, угрюм, неинтересен...
И как тогда мы будем жить?

Лишь на рассвете увидим мы первые сны,
Нам облака усмехнутся, вдали исчезая.
Снова друг в друга, как в юности, мы влюблены.
Я верю в счастье, оно - хоть и редко - бывает.

А есть ведь люди, что живут иначе
И считают, что я маюсь дурью,
Что на ерунду я время трачу
И проходит моя жизнь впустую...
Но я все же буду вышивать!