Рентгеновский снимок: лишённая листьев ветка.
Люди странные: сыр тем ценнее, чем больше в нём дыр.
И надо быть глубоко патологическим человеком,
Чтобы любить замерший, засыпанный замёрзшей водой мир.

Что есть патология, если не то, что мы любим больше всего?
И что есть норма, если не ночная встреча с громилами?
Давно один узбек рассказал мне в вагоне метро,
Как блевал под арию Христа в исполнении Иэна Гиллана.

Есть ли тут виноватые? Я? Гиллан? Этот узбек?
Я точно виновен в том, что до сих пор помню это.
И, в конечном счёте, что такое есть человек?
Сгусток тьмы? Завитушка света?

Всегдашние кувырки и того, и другого в одном
Отдельно взятом, крайне малом объёме?
Ответ приходит на миг, когда внезапен подъём,
Но не запомнить его. Не до того на подъёме.