Настоящим свидетельствуем, что литературное произведение "Наброски на манжетах, которых нет" было обнародовано на сервере Проза.ру 26 января 2022 года. При этом было указано, что его автором является Валентина Душина.
Адрес размещения произведения: https://proza.ru/2022/01/26/391
Обнародование литературного произведения на сервере Проза.ру в соответствии со статьей 1268 ГК РФ было осуществлено на основании Договора, который заключили Душина Валентина Николаевна и ООО "Проза". Авторские права на произведение охраняются законом Российской Федерации.
Единый номер депонирования литературного произведения в реестре: 222012600391.
Генеральный директор
ООО "Проза"
Д. В. Кравчук
Свидетельство о публикации действует в электронной форме, распечатывать его не требуется
Приложение: текст произведения в первоначальной редакции
***
НАБРОСКИ НА МАНЖЕТАХ КОТОРЫХ НЕТ
Валентина Душина
В ведёрке ветка осенних хризантем. Запах от них в квар-
тире стоит густой, насыщенный.
Ярко-жёлтые, каждый цветок - как солнце.
На Пушкинской, у старушки взяла. Растение с крепким
корнем. Посадила в землю.
Много завязи на тонких зелёных веточках, аромат от со-
цветий сильный, терпкий, чувственный, слегка горькова-
тый... со множеством тончайших оттенков.
Строем идут осенние дни, туманные, дождливые, скорб-
ные. Ветер срывает дрожащие листья с веток и несёт их над
проспектами, машинами, домами. Поднимая высоко, высоко
в небо. Лиловые, лимонные, пурпурные, вишнёвые, розо-
вые, оранжевые... где они вскоре пропадают из вида.
Голы деревья во дворах, парках. Когда иду в высоких тё-
плых ботинках, шурша опавшей листвой, чудится, что меж
стволов стоит осень и улыбается мне скупой жалостной
улыбкой на худом прозрачном лице. Слёзы наполняют мои
глаза, в горле теснятся рыдания. Таково влияние разлито-
го в свежем воздухе благоухания, исходящего от коры де-
ревьев, поникших трав, листьев, корней. Везде и во всём
ощущаешь незримое присутствие смерти. Серый сухой куст
полыни, растущий на обочине, кланяется долу под налетев-
шим ветром.
Ощущаешь всю хрупкость своего бытия.
Чувствую себя сиротой казанской, когда с самого утра
и до вечера зарядит дождь, а я стою у окна и смотрю на мут-
ные потоки воды, растекающиеся по стеклу. Уходишь в себя.
Прячешься от лихолетья, и вся жизнь твоя развернётся, как
свиток, и промелькнёт перед глазами.
Мало заглянуть в себя, надо что-то оставить на земле, чтоб
не пропасть бесследно. Как пчела собирать пыльцу и произ-
водить мёд.
И если сегодня ничего путного не получается, то только
и остаётся, как занять себя какой-либо пустяшной работой.
Спрягать глаголы, вышивать думку*, чтоб не сбежать в Ита-
лию, Францию или Венецию. Подалее от серой обыденно-
сти, обречённости и смертей.
Разве можно написать что-то дельное, будучи ишаком,
запряжённым в воз с неподъёмными камнями. Который та-
щишь всю свою сознательную жизнь.
Изредка что-то пишешь на коленке, между едой, туале-
том, сном, работой, очередным подорожанием и поездкой
в трамвае. Балансируя между двумя столь разными понятия-
ми - надо и могу.
Написать письмо Богу? Так он и так знает о занудливо-
сти бывших мужей, пьянках и всеядности богемных друзей.
О соседях-наркоманах, бездомных собаках и кошках, воро-
нах и бомжах. О грошах, которые ты откладываешь на похо-
роны в жалкой попытке не омрачить жизнь близким.
Когда тебе за шестьдесят, только и остаётся, что наблю-
дать жизнь.
Голая правда, с которой сняты все покровы, глядит
на тебя, и ты не знаешь, что с ней делать. Мучительная и не-
правдоподобная, которую невозможно принять.
Зажигаю восковую свечу перед иконостасом. Свеча пах-
нет пчёлами и летом. Даже цвет у неё медовый. Завариваю
чай, нарезаю яблочный пирог.
На стук ножа бежит домашний питомец. Крупный и тя-
жёлый рыжий кот. (Наполняю для него мисочку мясом.)
Думаю о судьбах русской литературы. Пандемии, выбо-
рах, холодной зиме. Как сказал Маркес: "Жизнь - это все-
го лишь нескончаемый ряд счастливых возможностей вы-